Desvaríos para variar

Noche

2011-06-14T14:08:00.000-07:00

Miro y miro entre los pliegues de esta cama gigante, tu pelo que desespera entre mis ojos y me deja ciego con tu olor. Me enrollo entre tus piernas suaves y mágicas para esta noche de invierno. Te abrazo por detrás y vuelvo a embestir ante tu acomodamiento a mis brazos. Pienso en lo que nos estamos perdiendo solo por dormir. Imagino un despertar cargado de emociones y sorpresas, como las que te pedí. Te vuelvo a abrazar un poco más, te beso el hombro dos o tres veces e insisto con oler la suavidad de tu piel. El cuarto oscuro solo vive por el sonido de nuestras respiraciones y los roces del plumón. Te envuelvo con una pierna y ya puedo sentir que te estoy dando el calor que necesito. Feliz, te escucho decir: “Tshtch, ¡déjame dormir!”, mientras de un ligero codazo en el pecho me mandas al otro wing del sommiere.

Anedas

2011-06-14T13:55:00.000-07:00

Anécdotas de un tiempo pasado, que no siempre es mejor. Tras las sombras del recuerdo, se divisan memorias de una huella de barro. Las luces de esta noche las empiezan a mostrar, tristes recuerdos olvidados, que transforman estos gestos en una mueca pesada por un presente que no está.

Melodías agridulces de una calle gris azul, vientos de frente en la vereda, y algo de desánimo. “No, no, no puedo creer. No quiero más vivir así. Te dejo por un sendero sin señales. No lo puedo soportar, si vos no queres querer”. El respeto de la imposición se precisa con urgencia en una vía sin retornos. La culpa la condena pero el orgullo siempre impera, aferrándose a estructuras que de hierro le alimentan.

Se percibe su dureza. Siempre fui un mendigo de su amor. Condicionado por esa marcas de fuego y alma, en la piel de un corazón que siempre pidió perdón. Tan cobardes son las líneas como cada enfrentamiento a la realidad. Siempre el mérito fue por un afecto que a cuenta gotas llegó.

Manchas picantes y ardientes en ese vacío de calor. Incomodidad y temor, pero no resignación.

Todos sus labios

2010-11-15T08:03:00.000-08:00

Los presentaron. Se saludaron. Sonrieron. Se rieron. Ella estaba con alguien. El no. Charlaron. Más risas generales. La noche avanza y es amiga. Gente grande, bar, más noche amiga. Despedida. Todos sus labios sobre la mejilla. Sonrisa. Mirada. "Nos vemos". Seguro.

Random

2010-11-05T14:24:00.000-07:00

Lo fugaz de las sonrisas, lo perenne en la mentira.

Esa luz por la cornisa. Esas huellas que caminan.

Vacío de contenidos, esos ojos que palpitan,

En la voz de las aristas, mirar por la cerradura.

Abrir las esperanzas, a un mar de fantasías.

Perseguir cual policías, esos lados mentirosos.

Perder entre los pliegues, un poder no merecido.

Alcanzar lo que es posible, y tentar lo que es difícil.

Entrarle a los pasteles, y meterle hasta el suspiro.

Escaparse hacia el vacío, mirando fijo en sus pupilas.

Pensar que todo fue perdido, e intentar hasta obtenido.

Soñar que siempre es gratis, otra vuelta en la cintura.

Liberarte por un buen rato, de esas firmes ataduras.

Ahorrarse los lamentos, al menos algún día.

Soltar gruesas amarras del corsario escondido.

Permitirse el tropiezo, para seguir el buen camino.

Descargarse la memoria, si saturan los sistemas.

Escucharte sobre métrica, y seguir cortando el viernes.

Poder encontrarle sentido, a estas rimas desprolijas.

La punta de lanza

2010-09-29T05:48:00.000-07:00

- El Polaco siempre anduvo bien con las minas. Nunca le faltó ninguna, sino todo lo contrario. Siempre, y remarco, siempre, se llevó una minita del boliche - dijo el Leche con gesto gracioso pero con el convencimiento de haber dicho una verdad irrefutable. Mínimo, setenta y cinco por ciento de efectividad – agregó, haciendo un sube y baja entre los dedos meñique y pulgar de su mano derecha.

El Polaco se reía mientras pinchaba la última aceituna que quedaba en una de las cajas de la pizza que habían pedido. Le decían el Polaco por su pelo rubio, pero era de apellido italiano. Era un muy buen tipo, algo tímido y callado en ciertas circunstancias. Pisando los treinta años, todavía estudiaba diseño industríal en la UBA, ya que los primeros años había hecho un intento frustrado por estudiar letras.

El living de su casa era el punto de reunión generalmente, como esa noche. El ambiente se mostraba viciado por el humo de los cigarrillos. A esa altura, la mesa ya lucía la desprolijidad propia de una reunión de amigos que se juntan como previa de una salida nocturna: bollitos de papel de cocina, algunas cajas de pizza arrugadas en el piso, varios envases de cerveza vacíos (los “cadáveres”), y un par de ceniceros con diversas colillas apagadas.

El Gordo Tetorelli, con la boca llena de fugazza, espetó una serie de incoherencias, arrojando un pedazo de cebolla sobre el centro de la mesa.

- Gordo culeado, no podes ser tan hediondo - le gritó el Chavo para la carcajada del grupo. Aflojale un poco, querido. Limpiate la boca, queres?.

El Gordo era amigo de la infancia del Leche, quien había conocido al resto de los chicos por los años convividos en la pensión de Congreso. Sin embargo, si bien todos eran de algún lugar del interior, se habían quedado a vivir en la ciudad. El Gordo era el único que nunca había estudiado una carrera universitaria (seis meses frustrados en el CBC de ingeniería mecánica no calificaban para tildarlo como “universitario”). Trabajaba en una empresa de transporte público donde se encargaba de hacer el mantenimiento a los colectivos. El Gordo era de Trevelín como el Leche.

- ¡¡No, pará, pará, que también se ha comido algún travesaño, eh!! - volvió a la carga, envidioso, el Gordo.

El Leche se agarró del hombro del Gordo, mientras se reía. Tuvo que dejar el vaso de cerveza en la mesa, para poder apoyar la cabeza contra su muñeca.

- ¡Nooooo, dejenme de joder! - dijo el Polaco. Eso fue una joda de ustedes. ¡¡Jamás estuve con un “trapecio”, hermano, no sean hijos de puta!! – mientras negaba con la cabeza se prendió un cigarrillo con el encendedor de siempre.

- Polaco, querido - terció el Chavo -, vos no te acordás porque tenías el pedo de tres irlandeses encima pero el muy hijo de putas tenía la quijada de Rocky Balboa.

- ¡¡¡Adriaaaaaaaaaan!!!, grito el Gordo eufórico, con la boca llena de grasa.

- No, para, para, pelotudo, que no puedo mas – pedía el Leche mientras se agarraba la panza con las dos manos.

- Seguro que se te borró pero el pibe tenía puesta una polera negra adentro del boliche, y hacían como treinta y cinco grados ahí adentro - confió el Chavo.

- ¿Y eso que tiene que ver? - enojado espetó el Polaco.

- ¡¡La nuecita de Adán, querido!! - le gritó el Chavo.

- Posta, Pola - intercedió el Conejo más calmo mientras volvía de la cocina con la última botella de cerveza que quedaba. Si incluso le preguntamos al grupito de minas que nos estábamos encarando y fueron ellas las que nos marcaron el tema de la polera.

El Conejo era un tipo intelectual y algo petulante. Era un buen pibe pero solía ser algo pedante cuando hablaba. Eso le valió alguna vez el mote de “El opinólogo”. No había tema sobre el cual el Conejo no tenía algo que decir, y generalmente lo hacía con algo de suficiencia y vanidad. Siempre vestía muy bien, camisas de vestir y sacos. Era licenciado en ciencias políticas y profesor en una universidad privada. Nacido en Pergamino, vivía en Recoleta en el departamento que había comprado en su momento con su ex, historia que terminó muy mal, sobre todo por los tres días que tuvo que estar en el Italiano, curándose las quemaduras de aceite.

El Polaco seguía negando con la cabeza, mientras cambiaba el canal del televisor, donde recién terminaba el último partido del viernes, en el cual Racing había perdido con San Martín de Tucumán por 2 a 1.

- “¡¡Tu amigo esta con un travesti!! ¡¡Que asco!!!” me decían las minas - acotó maliciosamente el Gordo, mientras agarraba los bordes de pizza que había dejado el Chavo en su plato.

- Mirá, que yo recuerde, esa noche no se me apagó la cámara y, la verdad, me acuerdo que estuve con una mina pero no era ningún “travuco” – insistió el Polaco, mientras dejaba el control del televisor arriba de la mesa. Había puesto de “Film Zone”.

- Uh, ese canal es bueno, che. Ahora arrancan las picantes. Pasan una serie de una tetona que es extraterreste y viene a la tierra a experimentar – dijo el Chavo mientras con los dedos índice y mayor de cada mano hacía el signo de comillas sobre la palabra “experimentar”. El Chavo, oriundo de Cipoletti era un tipo querido por todos, extrafalario y divertido. Siempre desprolijo y atento al comentario picante que provoque la carcajada del grupo. Era licenciado en letras, pero no le gustaba lo que hacía.

- Emannuele – dijo el Conejo con la suficiencia de un sabio.

- ¡Esssa!, Conejo, viejo y pajero nomás - gritó el Gordo.

- Dejalo ahí si queres, pero bajale el volumen que quiero poner música – dijo el Chavo desde la computadora, mientras cargaba el “Win up ” con Red Hot Chilli Peppers, Iggy Pop y otros.

El Chavo era el encargado de musicalizar todas las reuniones. Lo hacía bien y le gustaba que el resto se lo reconozca. Generalmente, ponía el tema indicado en el momento oportuno. En cada loa, mordía los labios, levantaba su mano derecha con los dedos en cuernos y agitaba su melena rubia por los aires, en una mueca rockanrolera y divertida.

- Bueno, no importa. Volviendo al tema. El Polaco jamás nos va a reconocer lo de “Mancuso” - volvió a la carga el Leche retomando su línea inicial, mientras trataba de destapar la botella de cerveza con un encendedor de plástico verde manzana. Más allá de eso, que de hecho no hace más que agrandar su mítica figura, el Polaco tiene el mejor promedio de gol de la Argentina – dijo dejando el encendedor en la mesa y mostrando en alto ambas palmas de sus manos y bajando levemente la cabeza, como si lo dicho no tuviera refutación posible. Nadie lo negó. Incluso el Gordo suspendió por unos momentos el atraco de masa para asentir con la cabeza. El Polaco es un tipo hermoso - continuó el Leche. No es de maricón decirlo. Es algo que sabemos todos. ¿Por qué te crees que siempre encabeza las hileras cuando queremos ir a levantarnos un grupo de minas? Para romper el circulito boludo que hacen las minas cuando salen a bailar. “No, estoy bailando con mis amigas”, te dicen las yeguas.

- ¡Que se vayan a lavar el ojete! – gritó el Gordo indignado. ¿Para que carajo van entonces? Para bailar que bailen en la casa.

- Obvio, Gordo, van a buscar tipos pero jamás te lo van a decir – explicó lo obvio el Conejo. Es la naturaleza humana.

- Por eso – siguió el Leche. El Polaco adelante es una suerte de emboscada. Lo mandas al centro del grupo y las minas se copan. Se copan con él. Es terrible, una suerte de encantamiento. Abre los ojitos claros esos de putito que tiene y muestra bien la sonrisa, con esos dientes blancos que parece un anuncio de Odol.

- Uh, como me tienen los huevos llenos las propagandas de pasta de dientes y boludeces para la boca – dijo el Gordo, algo disperso y desconcentrado sobre el tema que se estaba abordando.

- Y si esta un poquito “picado”, chau, olvidate – continuó el Leche, dejando algo solo en su reflexión al Gordo. Se pone a bailar con la mas linda del grupo y las amigas le hacen señas a la mina para que le de para adelante.

- La vieja y querida punta de lanza – dijo el Chavo levantando las cejas y cerrando los ojos, como quien recuerda el nombre de un viejo amigo que no se ve hace tiempo.

- Las que me tienen también los huevos rotos son las que ayudan a las minas para que vayan al baño – absorto el Gordo en su reflexión. Bah, me hacen reír. Se las digo a la petisa y se muere de odio. “Desde que tomo el yogur Activas, garco como un rinoceronte” – dijo y se rió con ganas.

- Y ahí entra la manada enfurecida – el Leche seguía hablando con el vaso de cerveza en la mano. La jauría hambrienta rompe con el maldito redondel, la fortaleza femenina. El Gordo, el Chavo, el Conejo, todos, entramos a manotear a la primera que encontramos del grupete.

- “Me como la barra de ciruelas y torleo todo el día” – agregaba el Gordo.

- ¡Pará Gordo! – dijo el Chavo quien no podía evitar la risa.

- ¿¡Que!? ¿Qué hice? – preguntaba el Gordo como desentendido de la molestia que significaba su interrupción, convencido que no había hecho nada malo. Decime sino es gracioso: “Como el chicle laxaflex y te rompo la cerámica” – las risas del Gordo eran prácticamente gritos eufóricos.

- Eso si – el Leche seguía explicando algo que ya todos sabían, levantando la voz para tapar las risas del Gordo -, siempre con una buena frase inicial que despierte curiosidad. Un par de comentarios y ya está, algún meneo de caderas y, a partir de ahí, la vas remando un poco. Alguno siempre roba, además del Polaco, obvio. Eso, muchachos…es la “Punta de Lanza”.

- La vieja y querida – repitió el Chavo, con el mismo tono reverencial, mientras se levantaba para la cocina.

- Bueno, ¿y, Pola? - preguntó el Leche interesado en enterarse del tema de la noche. ¿Que pasó con esta minita?

- Chavo, traete un poco de hielo, por favor – pidió el Conejo.

- No pasó nada, eso es lo que paso - dijo el Polaco resignado.

Después de tantas vueltas y a pesar de los ánimos exaltados por la cerveza, el silencio general lo animaba a hacerles la síntesis de lo ocurrido.

- La cena fue excelente – siguió el Polaco animado por el silencio. Nunca había hecho camarones, lo que te da la pauta del corazón que le puse al tema. Programé la compu con buena música. Cargué algunos jazz de Chet Backer y Dizzy Gillespie, el blues viejo de Ray Charles y una mezcla de Ben Harper, Jamie Cullum y Jack Johnson - dijo con la seguridad de quien repasó esa lista una y mil veces.

Mientras el Polaco mencionaba estos autores, el Gordo lo miraba con ignorancia al Conejo, mientras juntaba las cinco yemas de su mano derecha, moviendo la muñeca arriba y abajo.

- Me hubieras llamado a mi por el tema de la música, papá – recriminó el Chavo.

- La mina estuvo muy bien en la mesa - siguió el Polaco. Contó historias muy divertidas sobre Cuzco, Playa del Carmen, Río y el DF.

- Era modelo ella, no? - preguntó el Chavo.

- ¿No viste las fotos que mandó por mail el Polaco? - lo increpó el Leche. ¡Esta más buena que comer pollo con las manos!.

- Más buena que fumarse un pedo debajo de las sábanas - festejó el Gordo. Solo lo miró el Conejo, poniéndole cara de que no era el momento.

- Si, es modelo - confirmó el Polaco. Pero tranqui. De hecho, se tuvo que ir a laburar a México, porque allá tenía mas salida, viste? Siendo rubia…

- Lafaussi tenía razón - dijo el Chavo.

- Bueno, la cuestión es que mientras la mina hablaba yo pensaba en como iba a hacer el avance – siguió el Polaco.

- Obvio – interrumpió el Conejo. Cuando salís con una mina y la dejas hablar, lo haces para que piense que sos sensible y buen compañero. “Ay, es un divino. Me re-escucha”, le dice después a sus amigas. Uno siempre asiente con la cabeza, tira varios “aha”, pero por dentro estas pensando “bueno, ahora la llevo hasta la cocina y la arrincono contra el lavarropas…”.

- Le entro al medio como charco grande - dijo el Gordo, insistiendo con su humor característico.

- Si, un poco, pero también pensaba en lo linda que era - se sinceró el Polaco. No sabes lo divina que estaba. Rubiecita, llena de pequitas. Algo bronceada. Tenía puesto uno de esos vestidos que no tienen tiras y se agarran de las tetas – “Corsette” acotó el Conejo -, que le terminaba un poquito mas arriba que las rodillas. Y hablaba bien, interesante. Estudia arte y tiene bastante cultura general, así que por ahí me encontraba a mi mismo “empelotudizado” por la mina, escuchando alguna historia de no se quien carajo de los Mayas, que le construyó no se que tótem al aporte de las mujeres a esa cultura.

- ¿Y eso te gustaba? Un embole – dijo el Gordo reconociéndose amante de otro tipo de mujer.

- Te enamoraste ahí nomás - confirmó el Chavo.

- Y, mas o menos - contestó resignado el Polaco. Te digo que por momentos me dejaba de importar el avance y pensaba en llevarla a tomar helado el domingo a la tarde.

- Darle besitos debajo de la oreja - comentó el Leche, entendiendo el sentimiento. Olerle el pelo cuando esta durmiendo.

El silencio general solo fue interrumpido por el grito del Gordo desde la cocina, preguntando donde habían guardado el Fernet.

- ¡¡En el freezer, Gordo, atrás de la bolsa de hielo!!! - le gritó el Polaco. Bueno, la cuestión es que serví el postre. Algo liviano, viste? Unas peras al borgoña que compré en el restaurant de la esquina. No quería estar pesado para la sobremesa, sobre todo después de haber leído “El mundo ha vivido equivocado” del Negro Fontanarrosa.

- ¡Uh, que buen cuento! - dijo el Conejo.

- ¿Porque? ¿Que dice? - preguntó el Gordo mientras agregaba la Coca Cola en el vaso de trago largo.

- Es un cuento excelente de Fontanarrosa – comenzó a explicar el Conejo, aprovechando la ocasión para demostrar que era un tipo leído -, donde un flaco cuenta cual sería su día perfecto, lo que incluye una playa del Caribe y él levantándose a una rubia infernal. El título del cuento va a que el tipo dice que primero hay que encamarse y después comer, porque sino uno esta pesado y con sueño. Que al revés, uno se saca la ansiedad, esta mejor físicamente y disfruta más la comida y la conversación. Como las películas siempre muestran el proceso contrario, “El mundo ha vivido equivocado”, explicó el Conejo.

- Un grosso el Negro - dijo el Chavo, quien probablemente era mucho mas leído que el Conejo pero no lo hacía notar -, me hace recontracagar de risa.

- Seguí Pola - pidió el Leche.

- Bueno, la cosa es que me concentré en la estrategia de juego planteada. Me puse a hacer el café y la invité a sentarse en el living. Me hice el boludo y de pasada a la cocina apagué la luz del comedor. Así quedaron un par de luces del pasillo y alguna que otra velita por ahí.

- Bien - dijo el Chavo mientras se corría hacia el borde delantero de la silla.

- ¡No!, ¿¡que bien!? – exclamó el Gordo .¿Cómo le vas a dar café? Le tenes que seguir dando vinito, así se desinhibe y revolea la chancleta.

- Adelanté un par de temas de la computadora - siguió el Polaco, confirmando el poco interés intelectual que despertaba el Gordo con cada una de sus intervenciones. Jack Johnson te dan ganas de hacerte amigo, pero nunca de atracar. Bueno, la cosa es que noté que la mina se puso un poco incomoda. Se sentó erguida en el respaldo del sofá y se tocó un par de veces el pelo.

- Y si, boludo, ¿¡como no se va a poner nerviosa si te venía venir haciendo luces desde la otra cuadra!!! – explicó el Chavo.

- Por eso, tampoco hay que ser tan adivino, no? - se justificó el Polaco. Si un tipo te invita a su casa, te hace de comer y toda la bola…¿¡para que carajo va a ser!?.

- No es tan sencillo Pola - terció contemporáneo el Conejo. Las minas son más complicadas. Por ahí te salen con que quieren ser amigos y demás, con que te confundís, etc. etc.

- Bueno, por eso, por eso. Espera – reclamó paciencia el Polaco. Me senté en el sofá y serví el café. Cuando termine, la mire a los ojos un par de segundos y le sonreí.

- Cagó - dijo el Gordo.

- Ella también se rió y buscó en la cartera un cigarrillo que nunca encendió - siguió el Polaco. En ese revoleo de cartera, el vestido se le subió bastante. Me volví loco, obviamente, y ella se dio cuenta. Se sonrojó y lo bajó hasta donde pudo. Ambos sonreímos. Ahí ya estaba. Le dije de una…

- ¡Que par de “pechios” que tenes! – gritó el Gordo, exaltado, mientras agitaba boca abajo la botella de Branca en dirección a su vaso.

- ¡Para Gordo boludo! - dijo el Leche mientras el Chavo se reía con ganas. Y aflojale un poco al ritmo del fernet que después no hay quien te cargue.

- No, no, no – contestó el Polaco. Le dije que me encantaba, que me gustaba, que me volvía loco, y no se cuantas pelotudeces mas.

- ¡¡¡Nooooo!!! Ahí cagaste - se lamentó el Chavo.

- ¿Y que te dijo? - preguntó el Conejo.

- Perdiste porque le diste la posibilidad de responder, de agarrar la manija, de tomar el poder - insistió el Chavo. Las minas son muy hijas de puta, donde te ven servido se hacen las estrellas y te cagan. ¿Sabés que tenías que hacer en ese caso? Boca. De una. Buscarle la boca, papá.

- Tal cual, a lo macho - dijo el Gordo, apoyando la idea, con el labio superior lleno de espuma de fernet.

- No, no es así - dijo el Conejo. Bah, a veces es así, si estas en el boliche y, bailando, te da para comerle la boca, pero así como estaba el Polaco, no se si daba… Bueno, y ¿entonces?

- No, nada, se quedó callada – respondió el Polaco. Se acomodó el pelo detrás de la oreja y bajó la vista. Y bueno, ahí si, le acerqué la boca un poco.

- ¿Viste? – dijo el Chavo mirándolo al Conejo. ¡Vamos Polaco viejo y peludo nomás! - gritó exaltado.

- Pará Chavo, que la vieja de arriba es tremenda con los ruidos - rogó el Polaco. Bueno, el tema es que cuando fui por el beso, la mina se apartó y se volvió loca.

- ¿Viste que, Chavo cabeza de termo? – le replicó el Conejo como venganza.

- No, Conejo, ¡¡¡viste vos!!! Era de una, a lo macho – se metió el Gordo dando por sentado que los otros se complicaban la vida en cuestiones muy básicas. El boludo tiró la frase y le dio tiempo a la mina para pensar y rearmarse. Si le metía el “jetazo”, a la mierda, no hay vuelta atrás.

- No, bueno, me empezó a decir que me confundía, que ella había ido hasta ahí por la buena onda que habíamos pegado en el cumpleaños de María, que ella no era una cualquiera...

Era evidente que el Polaco todavía no comprendía bien todo lo que había pasado, buscando una explicación lógica para la conducta de ella. Los muchachos, por su parte, vivían el relato como una historia propia. Como si el Polaco los hubiera representado en esa cruzada contra el sexo puesto, contra uno de los mejores exponentes de esa raza. El éxito del Polaco era la victoria de todos ellos. El fracaso también. Después de todo, él era el mejor exponente del grupo, falange fundamental de la “Punta de Lanza”. La vieja y querida.

- Anda a la mierda - dijo el Leche.

- …y que tenía novio, cerró el Polaco.
-
- ¿¡Cómo!? - preguntaron al unísono el Conejo y el Chavo.

- ¡Puta de mierrrrrda! – gritó el Gordo mirando hacia arriba.

- Si, que tenía novio – confirmó el Polaco. Que su novio vivía en México y que ella no lo quería cagar, que era un buen pibe y no se cuantas cosas mas.

- Y vos que hiciste? - preguntó el Conejo.

- ¿Que querés que haga? Al principio le pregunté si me estaba jodiendo. La verdad es que me recontra calenté. “Nena, me parece que era bastante obvia mi intención esta noche, no?” - le dije.

- ¿Y que te dijo? – preguntó el Leche.

- No, nada, discutimos un poco y después me reconoció que yo también le gustaba, pero que estaba confundida, que no quería cagarlo al novio y demás. Me dijo que había dudado muchísimo en ir hasta casa, incluso hasta el momento de tocar el timbre.

El Polaco, de alguna manera, buscaba justificar a su invitada, dejando traslucir el efecto que le había provocado.

- Perra - insistió el Gordo alargando la letra “r”.

- O sea – siguió justificándola el Polaco -, que le gustaba pero que sabía que después la culpa la iba a perseguir.

- ¿Y el novio en México? ¡¡¡¡Pero querida, avivate!!!! La gorra que debe tener puesta esa chica y no se da cuenta - exclamó el Chavo. Obviamente le hiciste la psicológica por ese lado, me imagino…

- No, che, la verdad es que no - se sinceró el Polaco.

- El Polaco es buen pibe, Chavo, no hace las guarradas que hacen uds – les recriminó el Conejo al grupo, desligándose de la responsabilidad que le cabía también a él.

- ¿Y yo porque la ligo? - se quejó el Gordo.

- Bueno – desentendiéndose de la defensa del Conejo -, la cuestión es que, hablando, la mina me daba cabida y cuando yo iba para adelante – “Como una tromba”, agregó el Gordo – me volvía a bajar la cabeza y a negarme el beso.

- Uy, ¡la puta madre! - insultó el Leche.

- Y, si… - acompañó el Conejo.

- Así que bueno – retomó el Polaco. La cosa fue que habían silencios muy largos. Yo porque no sabía que hacer entre la calentura y las ganas que le tenía y esta que tenía el tema de la culpa.

- Y que hiciste? – preguntó el Chavo.

- No, bueno, le dije que lo mejor era que se vaya, que sino estaba decidida no era bueno que esté ahí, por ella y por mi - dijo el Polaco.

- Un caballero - reconoció el Conejo.

- ¿Y? - ansioso preguntó el Chavo.

- No dijo nada.

- ¡Pero la puta madre! – puteo el Chavo, golpeando las palmas de sus manos contra cada lado de sus caderas.

- Agarró su saquito, y se fue con la cabeza gacha hacia el ascensor. Cuando llegó, le dije que lo mejor era no vernos más.

- Polaco – interrumpió el Gordo -, no sigas contando esta historia si es que no va a finalizar con que los dos terminaron cruzados en el parquet del living. No sigas sino es así…me hace mal.

- Callate, Gordo, dejalo seguir - pidió el Conejo.

- Bueno – hizo caso el Polaco -, cuando le digo eso, la mina se queda callada, no me dice nada y me da un beso entre el cachete y el labio.

- En la comisura - acotó el Conejo.

- Eso, ahí – confirmó el Polaco. Me volví loco. Y le volví a reclamar. Le pregunté si quería que nos veamos de nuevo y tampoco me contestó.

- Ah, era pelotuda - dijo el Gordo.

- La verdad es que se fue sin decirme nada y me dejó hecho percha – se sinceró el Polaco. Todavía no entiendo que carajo pasó acá adentro ese día. Le mandé varios mensajes en los días siguientes pero no me contestó. Hasta que me cansé y no le escribí mas.

- ¿Y nunca te contesto? - preguntó el Conejo a lo que el Polaco contestó negativamente con su cabeza.

- Puta - dijo el Chavo.

El resto también expresó una serie de improperios hacia la muchacha, un tanto desilusionados por la derrota del compañero, que asumían como propia.

- Bueno. No te hagas drama Polaquito, que esta noche la rompemos en el “bolique” - animó el Gordo. Tomá. Tomate un fernecito.

- Y bueno, Pola, ¿que le vas a hacer? - consoló el Conejo dispuesto a dar una de sus conocidas disertaciones. Las minas son así. Son bichos raros. Nosotros somos lineales, simples. ¿Entendés? Vos le tenías ganas y fuiste al grano. Le metiste vela, música, boludeces, pero eras mas obvio que no se que. La mina te gustó y chau Pinola. Fuiste al frente y esta bien que sea así. Las minas, no. Las minas se enroscan, piensan, dan vuelta y, cuando se deciden, dan dos o tres vueltas más. Que si, que no. Son así. Y también esta bien que así lo sea.

- Sería un cogedero sino - acotó el Gordo quien se sorprendió a si mismo de hacer una lectura tan veloz de lo que había dicho el Conejo, a quien generalmente no seguía en sus razonamientos.

- Tal cual - dijo entre risas el Conejo, feliz de haber causado una aceptación de su discurso. Algo así. O todo lo contrario. No cogería nadie con las vueltas que daría todo el mundo.

- Si, igual hay minas que van al frente, eh – retrucó el Chavo. Acordate de la mina esa que atendía en el café de la esquina de tu casa. ¡Mamadera!

- Uf, tremenda - recordó el Polaco. Cone, esa mina estaba loca.

- No hablen de eso que me hace mal - volvió a advertir el Gordo. Me agarra una cosa acá - dijo apoyándose las cinco yemas de su mano derecha sobre el esternón. No puede haber minas así. Las cosas que te hacía…

- Bueno, pero también hay pibes que son histéricos, o no? - contempló el Conejo, cambiándo de tema, no sintiéndose a gusto cuando el centro de las historias sexuales era él mismo.

- Si, es verdad – reconoció el Leche. Se mezcló un poco la cosita con esto de los metrosexuales.

- ¡¡¡Uh!!! Lo cagaría a trompadas al Cristiano Ronaldo ese, por ejemplo – exclamó el Gordo mordiéndose el labio inferior. ¿Sabes lo que haría? En el saludo inicial ese que se dan al comienzo del partido, ¿viste donde hacen dos líneas y se van saludando? Bueno, cuando el nabo ese me viene a dar la mano, lo saludo con una y con la otra le despeino toda esa cresta de homosexual reprimido que se pone con tres kilos de fijador. Ahí no juega mas el pelotudo ese, se desconcentra. Se la va a pasar buscando las pantallas para peinarse - sostuvo el Gordo, lo que concluyó con un “Puto de mierda”, separando con violencia fonética cada una de las sílabas.

- Igual no estoy tan mal - avisó el Polaco. Solamente que me había encarnizado con esta mina. Estaba buenísima y pensé que venía todo viento en popa. La cuestión es que cuando me salió con lo del novio, no sabía si creerle o no. Me costó un poco el golpe pero bueno, cosas que pasan.

- No te me habrás enamorado, no, Polaco trolo? - preguntó el Gordo.

- No, pelotudo, si la vi dos veces en mi vida nada más. No, ahora ya esta. Ya pasó. Tampoco me voy a volver loco. Ayer salí con la morocha del gimnasio y el martes me quedé después del laburo tomando una cerveza con la atorrantona que hace el delivery de tartas.

- ¿Y, que pasó ahí? - preguntó interesado el Chavo, quien exultaba cada vez que le contaban alguna proeza sexual.

- No, nada, lo de siempre. Con la “tartera” lo de siempre. Unos besos y listo. Y con la morocha, también. Lo que pasa es que no tiene sangre esa mina. Es puro cuerpo pero es un fiambre.

- Entonces no me cuentes nada - dijo desilusionado el Chavo, haciéndo una seña despectiva con la mano derecha.

- Bueno, ¿donde vamos hoy? - pregunto interesado el Leche, pretendiendo darle a la noche un carril mas alegre.

- Tengo un dato de un barcito en Colegiales que se llena de gatos - dijo el Gordo tratando de ser convincente.

- No, Gordo, vos siempre nos llevas a unos antros infestos - recriminó categórico el Conejo. Lo de la salsera de Microcentro fue impresentable. Además, siempre decís “barcito” y son terribles bailantas.

- ¿Te acordas de Cindy? - preguntó a los gritos el Chavo. Que hijas de puta, “Cindy-entes” todas.

- ¡¡¡Que estaba la mina que labura en la casa del Julio!!! - recordó el Conejo. Y encima el Gordo este desagradable le tiró unos tiros…

- Siempre me miró cuando íbamos a comer a lo del Julio esa - se defendió el Gordo.

- Si. El “Grone” del novio también te miraba cuando te hiciste el pelotudo - le recordó el Chavo.

- ¿Que sabía yo? Igual no pasó nada – retrucó el Gordo.

- Si, porque nosotros te sacamos de ahí cagando – le recordó el Leche.

- Naaa, sino estaba haciendo nada – se justificó el Gordo.

- ¡¡¡Gordo!!! ¡¡¡Te la estabas apoyando contra la barra!!! – lo acusó el Chavo.

- No recuerdo, no recuerdo – dijo el Gordo, cerrando los ojos, mientras se reía.

- No, bueno, volviendo al tema – como siempre pretendía el Conejo -. Las amigas de Vicky van a ir a un bar en Palermo. Ojo ahí, eh…

- No, no, no - exclamó el Gordo apurado. Ta´ bien que mis lugares no sean los mas lindos del mundo pero se gana. Los tuyos Conejo están siempre llenos de minas chetas que estan haciendo rostro y no te dan ni la hora.

- Bueno, eso depende. Si viene el Pola, por ahí… – dijo el Conejo.

- Si, bueno, pero tampoco la pavada, porque el Pola se gana a una y las deja a todas calientes con él, todo rubiecito. Pero después salgo del montón yo y las cago de miedo...

- Bueno, Gordo, por ahí a alguna le gusta tu tono “morochon” de barba raída – comentó risueño el Leche.

- No, no, yo la barba siempre la tengo algo “crecidita”, de un par de días. Es mas facherito, y me disimula el “papadello” - dijo el Gordo, frotándose con la mano abierta la parte superior del cuello.

- Por eso - contestó el Conejo.

- Por eso que? – preguntó el Gordo.

- Que “raída” quiere decir eso – explicó el Conejo.

- Ah – dijo el Gordo.

- Es verdad – retomó risueño el Leche, quien disfrutaba gastarlo al Gordo. Si el lugar esta medio oscuro, parece que el Gordo te va a afanar.

- No, pero hoy está bien con esa remera blanca, va a andar bien – dijo el Polaco, advirtiendo que la estima del Gordo era difícil de levantar si todos se ensañaban con él.

- No, no, no, Conejo, dejame de joder - cortó el Chavo. Hoy la flaca salía con sus amigas y seguro que se va a algún lado bueno. Necesito ir a un lugar copado para no sentir que la yegua esta la está pasando mejor que yo.

- Bueno, pero tampoco terminemos siempre en “El Grito”, pidió el Polaco. Entre todos negaron la posibilidad.

- Abrite la otra botellita de fernet, ¿querés Chavo? - pidió el Conejo.

- ¿Ya nos clavamos la primer “tabolle”? – preguntó el Leche.

- Aha – respondió el Chavo desde la cocina, mientras desenroscaba la tapa del aperitivo.

- Uy, ¿ves? – interrumpió el Chavo – ahí está la mina esta, la “Emannuelle”. ¡¡Que terrible pedazo de yegua, por Dios!!.

- Ah, bueno, unos senos importantes – exclamó el Conejo, tratando de ser algo recatado.

- ¿¡Que senos, Conejo culo roto!?. ¡¡Terribles pedazos de tetas!! – gritó el Gordo, mientras se agarraba la cabeza con las dos manos.

- Que lindas que son las minas, por favor – reconoció el Chavo, a lo que todos asintieron con la cabeza y aprobaron con breves dicciones. Con razón insistimos después de cada rebote…

Durante dos o tres minutos, nadie habló sobre ningún tema, concentrándose todos en las “aventuras” que este personaje de la televisión experimentaba en la tierra. Mas de uno aprovechó para recargar su vaso de fernet con cola.

Cuando terminó la escena, el Conejo advirtió:

- Ahí me contesta la minita ésta que está en el bar de Palermo. Dice que hay bastante gente, que vayamos.

- Yo opino el que dije yo – dijo el Gordo.

- No, Gordo, vamos a un lugar mejor. Probemos con el del Conejo y vemos – pidió el Leche. ¿Cuanto sale?

- Creo que $25 pero las chicas estas conocen a los de la entrada así que por ahí pasamos – contestó el Conejo.

- Ojo que yo salí con treinta mangos nomás, eh – advirtió el Chavo.

- Yo te presto cualquier cosa – le ofreció el Leche.

- Bueno, vamos entonces? – preguntó el Conejo. Miren que son las tres, eh.

- Dale, apuren el vaso y vamos – pidió el Polaco.

Apagaron la tele y bajaron en dos ascensores. En la puerta del edificio, alguno saludo a la pasada al portero, aunque otros lo ignoraron y hasta lo insultaron por lo bajo. “Este viejo de mierda no te abre la puerta nunca, no te saluda y encima te pone cara de orto”, dijo el Gordo.

- ¡¡¡Boludo!!! ¿¿¡¡Miren quien me mandó un mensaje!!?? ¡¡¡La rubia!!! – gritó el Polaco.

- ¡¡¡Naaaaa!!! – exclamaron un par.

- ¿Que te dice? – preguntó el Chavo, entusiasmado.

- “Estas despierto? ;)” – leyó el Polaco.

- Quiere guerra, la puta madre – advirtió el Chavo.

- “Queijadepu” - dijo el Gordo.

- ¿Que hago? – preguntó el Polaco.

- ¿Que vas a hacer, pelotudo? Contestale… - le recriminó el Chavo.

- Para, para, para – interrumpió el Leche. Mirá si te hace lo mismo de la vez pasada. Llegas ahí y te está esperando para tomar unos mates con factura.

- ¿A las tres de la matina? Quiere guerra… – reafirmó el Chavo.

- Se arrepintió – dijo el Gordo.

- ¿Quien te lo asegura? – preguntó el Conejo. Por ahí la boluda esta se quedó mal porque no te dio nada y piensa que invitándote a tomar algo y charlar te compensa por la terrible moto que te hizo pasar de largo.

- No creo – dijo el Polaco.

- Por que no? – insistió el Conejo. ¿Estas seguro que es para ir al frente? ¿No estabas seguro que eso iba a hacer en tu casa? Te va a empezar a delirar con el novio. A lo sumo le robas un beso y empieza a hinchar las pelotas. “Que mi novio esto, que mi novio lo otro” y no pasas a mayores. Haceme caso, Polaquito, vamos al bar este que están mis amigas. Ahí tenemos que llevarnos algo, y de última, esta el antro del Gordo, donde no podemos perder.

- Tal cual, Pola – trató de sonar convincente el Leche.

- No se, che – dudó el Polaco.

- Hacé una cosa – intercedió el Chavo-: mandale un mensaje saludándola y preguntándole que va hacer o algo.

- “Ahítá” – dijo el Polaco y comenzó a escribir con el teclado del celular mientras decía en voz alta lo que iba tecleando: “HO – LA QUE HA CES? ES TOY DES PIER TO. VOS? POR QUE PRE GUN TAS?”. Ahí fue – confirmó el Polaco.

- ¿Para que va a ser Polaco? Es obvio – insistió el Chavo.

- No, pará, pará. Pará que conteste – dijo el Polaco no pudiendo evitar que se le refleje el entusiasmo en la cara.

- Me parece igual que se tiene que venir con nosotros – opinó el Conejo.

- Me parece que si - apoyó el Leche.

Se quedaron sentados en el cantero que esta en la puerta del edificio del Polaco. Esperaron unos cinco minutos. Mientras se pasaban la botella de litro y medio de Coca Cola cortada por la mitad, donde habían armado un “Fernet Comunitario”, con lo que quedaba de esas bebidas.

- Che, no pasa naranja, Polaco – dijo el Leche. Me esta agarrando frío.

- Esta yegua lo hizo de nuevo – se quejó el Conejo. Te calentó la cabeza y ahora esta durmiendo tranquila.

- O peor, esta chateando con el novio – metió cizaña el Leche.

- No, pará, pará, no digan esas cosas que me hace mal - volvió el Gordo a juntar sus yemas contra el esternón. Mirá si tiene web cámara y se dicen cosas... No, de en serio, que me hace mal. Soy muy sensible al amor, dijo el Gordo, actuando sensibilidad, lo que provocó que el grupo se riera bastante.

- Vámonos a la mierda muchachos – arengó el Conejo -, que si se hace muy tarde no se si nos van a poder hacer pasar.

- ¡¡La puta madre!! Otra vez me hace la cama esta yegua – se quejó el Polaco

- “Queijadepu” – exclamó el Gordo.

- Me parece que no fue precisamente la cama lo que te hizo esta mina – dijo el Chavo.

- Bueno, vamos – aceptó el Polaco.

- Tranquilo Pola que hoy la rompemos con la Punta de Lanza – se entusiasmo el Leche.

- Si, pero me bajoneó de nuevo la yegua esta – reconoció el Polaco.

- No te hagas dramas que metemos un par de tequilitas y te invito un fernet en la barra – propuso el Conejo.

- Dale – aceptó el Polaco metiéndose las manos en los bolsillos y encogiéndose de hombros.

- Ahí viene un taxi – dijo el Chavo mientras levantaba un brazo.

- ¡¡¡Ahí esta de nuevo!!! – gritó el Polaco mientras sacaba del bolsillo su celular que sonaba con un “ring tone” de un reggaeton de moda. “Nada. Sola en casa y pensando en vos. Queres venir a tomar una cerveza?” leyó de la pantalla de su celular.

- ¿Entran o no, muchachos? – preguntó a los gritos el Chavo desde el interior del taxi.

- Me voy a la bosta – dijo el Polaco mientras metía el celular en el bolsillo y miraba hacia la parada del colectivo.

- ¿¡Que!? – exclamó desde dentro del taxi el Conejo.

- Si, boludos, ¿que quieren que haga? – gritó el Polaco, ya a diez metros, mientras corría en dirección a la parada del 152, que justo venía a media cuadra. “Me voy para la casa de esta mina” fue lo último que gritó antes de subir su pie derecho al primer escalón del colectivo.

- ¡¡No, Polaco de mierda!! – gritó inútilmente el Leche. ¡Te va a volver a hacer lo mismo!.

- Que básicos que somos los hombres, por Dios – dijo el Conejo desde dentro del taxi.

- Polaco, vení para acá, la puta que te parió, Polaco – gritaba el Leche al 152 mientras pasaba frente de ellos, con el Polaco sonriente poniendo las monedas en la máquina. ¡Me cagas la Punta de Lanza la reputa madre!

- Queijodepu – dijo el Gordo.

- Y, muchachos…¿adonde vamos? – preguntó el tachero.

- ¿Donde quedaba la bailanta tuya, Gordo? – le preguntó el Leche.

La flor caída

2010-09-17T08:28:00.000-07:00

Caminando por la calle distraído te encontró,

recostada sobre un cantero, asfixiada en dolor,

esperando que aquel otro te viera lamentar en él.

Le extrañó ver la intensa humedad sobre vos,

y, de estructura sedosa, ese color primaveral.

Lamentabas su holganza y su doble conducción.

Un pétalo sobre la calle, triste en amor y rencor.

Pero allí te encontraste con él y su fiel devoción.

Entendiste madurando a poco, que un buen libro

se escribe a diario y usando siempre un corrector.

También despacio te fuiste subiendo convencida,

siempre un tren sobre rieles, es buen prometedor

Aquel pétalo tirado, hoy es dulce y fragante rosal.

Seguro destino por delante, esperando multiplicar.

PMY

2010-09-15T14:56:00.000-07:00

Brillan las olas en la costa de tus caderas.

El reflejo del sol en esos ojos, que vienen

Y van con la salobre de tus labios mojados.

Tu belleza ya es ridícula para mi conciencia

Y mi entender, asombrados en cada pendular.

Calor en esas manos que abrazan de mañana.

Afable, dulce y pasiva, solo atormentada

En tu carácter, por los vientos del florecer.

Como tu arena entre mis dedos, el tiempo pasa

Y esa piel ocre me espera en cada tarde,

Con el sol reposando entre tus piernas, tibio.

Juego con el futuro y me pregunto a menudo,

Porque habré tardado tanto en descubrirte,

Sabiendo que me ha llevado poco enamorarme.

Pensamientos negros sobre oscuro.

2010-08-25T13:45:00.000-07:00

Pienso que soy finito y perenne. Pienso que no soy especial. Tyler tenía razón cuando me taladraba la cabeza con su megáfono en la huerta. A todos le debe haber pasado algo parecido. Nadie es especial en definitiva, no? Tampoco esto. Todo lo contrario. Es ordinario y regular. Si su éxito depende del marketing, no termina diferenciándose de un paquete de galletitas nuevo. O la cerveza aguada de la tele. Hasta ahora, nada interesante. Nada para comentar. Nada que motive. Todo lo contrario. Todo lo contrario. Escuchar el viento en contra que exige explicaciones, no es atractivo, sobre todo cuando estas con la campera abierta. Desmotivado no es la palabra. Ella es seguramente un término que incluya la frase "hinchado las pelotas". No voy a explayarme sobre esto. Yo me entiendo. Esto no le interesa a nadie. En fin, esto, nada de especial. Igual que los domingos. Igual que este domingo. Tantas veces me esforcé por conmoverte y los sandwiches de miga se me terminaron secando. Esto va a morir. Con seguridad. Va a morir porque no tengo nada interesante que comentarte, sino es tras el manto del misterio, el olvido y el anonimato. El futuro esta allí mismo. Donde nadie espera nada, porque a nadie se le hicieron promesas. El riesgo es breve y la ganancia amplia. Allí estaré entonces, tras la cortina. Los ojos estarán cerrados. Las yemas estarán calientes y yo mas solo que nunca, ¿feliz?.

La felicidad es toda Mía.

2010-08-23T14:02:00.000-07:00

Las perlas tan castañas,

muestran tu necesidad,

mezcladas con cariño.

Te entrego mi corazón.

Espero que nunca me dejes.

Espero vivamos por siempre,

rodeados con tus cabellos

y juegos de distracción.

Sos la alegría de mi casa,

la felicidad es toda Mía.

De mi podes hacer un nudo,

decidir sobre mi futuro,

si con esa cara me buscás.

Te amo con todo el alma.

Jamás semejante he sentido.

Nunca más tendremos frío,

si ya es familia este trío.

Las dueñas de mi corazón.

Aquí conmigo (dame fuerza, coraje y serenidad).

2010-08-23T13:35:00.000-07:00

La inmensa gloria es toda propia,

si la espera tuvo lucha y sacrificio.

“Reflejos, paciencia y velocidad”.

La esfera que busca el resquicio,

Hermosas marcas en su rebotar.

Una y otra vez vamos juntos,

“dame fuerza, coraje y serenidad”.

La espera en el viejo pensamiento,

anhelos guardados en el corazón,

el orgullo propio es miel del alma.

Las herramientas aquí conmigo,

“Reflejos, paciencia y velocidad”.

El dorado de los bellos sueños,

y el azul del amigo mar del sur.

Comentarios lejanos y frescos,

Tímido, galardones merecidos.

“Dame fuerza, coraje y serenidad”.

Escúchame, otra vez, te lo pido.

Aunque esto no merezca sentido.

Toda mi devoción te he prometido.

Aquí conmigo, San Expedito.

Lindo Pacto

2010-08-23T13:34:00.000-07:00

La constancia y lealtad de aquel lindo pacto,

Se mantienen a fuerza de sangre y soledad.

Si en cada curva abierta, el nuevo destino,

Al que busca ahora, rechazado en sacrificio.

Mirando el frío y brillante oro que reluce.

el mar azul planchado sobre su cabeza,

La música en la espalda se oye pendular.

Es cuestión de esperar y dejarlo pasar, pasar.

Salir a pedir un cambio por minutos, algunos.

En un encaje, vestirse de extraños para actuar.

Afuera juegan esas gordas, todo tranquilidad.

Encuentro (en los ruidos de la noche)

2010-08-20T14:27:00.000-07:00

Marcio miró hacia su costado derecho y vio la sombra pasar tras de si. Estaba descalzo en la cocina, eran las cuatro de la mañana. Se dio vuelta y la luz de la heladera abierta marcaba un camino que se iba de la cocina (“¿Otra vez lo mismo?”). El miedo y las manos sudadas. Las historias de espíritus siempre fueron pelotudeces, pensó. Caminó hacía el living, prendió la luz y revisó detrás de la puerta para ver si había alguien.

Estaba cansado de escuchar voces y sonidos en el teléfono, encontrar humedad en el espejo del baño o el sillón, templado y rugoso. Volvió a la cocina, nada. Fue hasta el living nuevamente y vio la puerta que daba a la sala, entreabierta. No recordaba como la había dejado antes de salir, pero en general siempre estaba abierta (“¿Y que carajo le voy a hacer con un tramontana en la mano? ¿Una picada?”). Entró en la sala y recorrió de un golpe la habitación. Nada. Pero la cortina bamboleaba en un movimiento envolvente, hacia delante y hacia atrás. Fue a cerrar la hoja del gran ventanal. Estaba cerrada. “La puta madre”. Sintió un crujir en las escaleras y salió corriendo hacía allí, tomando a la pasada la linterna sobre la mesa de llaves (“Quién carajo dejó la linterna ahí?”, pensó). Cuando llegó al piso de arriba se arrepintió de su apuro. No quería más que confirmar que no pasaba nada y tampoco tenía intenciones de hacerse el héroe. Prendió la luz del pasillo y dio lentos pasos mirando hacia el interior de las dos habitaciones. La pieza con la computadora no parecía dar señal alguna. Pensó que la única posibilidad estaba en la habitación de él. Ingresó con prisa mientras prendía la luz. Miró la cama y allí estaba durmiendo, como siempre. “¿Puede ser que ronque tanto?”. Se acostó y dejó de soñar.

La mirada del portero

2010-08-20T14:20:00.000-07:00

Entró. Estaba solo en la habitación, minúscula, sucia, oscura. Daba pasos hacia los costados, hacia delante y atrás, en el poco espacio disponible. La cama estaba recién tendida y el cubrecama raído le daba asco. No sabía si sacarse la campera o no. Ensayó sentarse displicentemente en el borde derecho. Cuando apoyó su mano izquierda en el cubrecama, sintió un escalofrío por la espalda. Confirmó inmediatamente que era una mala idea. “Acá es donde lo roban al boludo”. Pasaban los minutos y le parecía que en cualquier momento caía el móvil de Crónica. Se abrió la puerta y entró, le preguntó si estaba bien, escuchó, trató de responder a su queja, le propuso un cambio, insistió, le abrió la puerta. El ascensor bajaba, el aire entraba mejor por sus pulmones, y ya no le importó tanto la mirada del portero.

Aquella suerte

2010-08-20T14:12:00.000-07:00

Por un segundo de aquella suerte,

Desvelan la espera sus margaritas.

Prosperan en suspiros, más de mil sueños.

Anhelos tan bajos como escondidos,

Se juntan, en el rincón, los corrompidos.

Se fuerzan las negativas y se callan las ansiedades,

Se muestran las impaciencias, se tientan atrocidades.

Efervecente espuma derramada, se muere por su caída,

eterno recogimiento, silencio asesino y doliente.

La naturaleza es responsable, el entorno y su tentativa.

No hay culpa en el tormento, si lejos se ven glaciares.

Feliz el tiempo de espera, si ella es reposada.

Mejor no soplen vientos, si cerca no hay reparo.

Y si el fuego duda y teme, mejor alejar maderos.

La llama viva de sus alturas, ojala se apague pronto.

Puntless

2010-01-18T07:48:00.001-08:00

Me mudé me fui de vacaciones me case compre un perro compre un auto no quiero escribir mas no me molesten para que preguntan si después critican si los que leen son los que no les gusta y acá no entra nadie porqué pusiste eso que quiere decir sos vos al pedo esperar ansioso no escribís tan bien el comentario que no viene sos aburrido no sos original hay cada boludo comentando no te vendes no haces comentarios en otros lados dedicate a otra cosa entrá mas seguido ponete a pensar en eso voy a abrir uno nuevo voy a escribir deloquesemecantesinautocensura no sos vos soy yo que no tiene nada que ver con vos que es un cuento que es una idea que es un pensamiento que se me ocurrió viendo a fulano que no me hinches mas la pelotas que carajo critican si es un blog personal no estoy inspirado hay cada pelotudo que tiene treinta comentarios la gente comenta cualquier boludez pero comentan bilardo o menoti para que lo haces necesitas algo te gustaría escribir como el sino lees nada si escribieses lo que queres irías preso estarías solo me estoy muriendo me estoy acabando después de mi el vacío

Felicidad

2009-12-18T05:34:00.000-08:00

8.30 hs. El auto en primera por la costanera. A la izquierda el mar pacífico y sus miles de luces por el sol. Este, amigo, abrazando la cara y el brazo, acodado sobre la ventanilla baja. La brisa acompaña en un refrezco de paz. Coldplay en la radio. Las gafas de sol y la sonrisa. La sonrisa.

Turno

2009-12-02T13:41:00.002-08:00

- Si, buenas tardes. Si, es el consultorio de la Dra. Pestorutti. Si, hacemos evaluaciones neuro - cognitivas por Alzheimer. Si, bien. Dejeme ver…Martes 17 a las 14.30 hs. ¿Puede?...Bien. Si...¿No lo quiere anotar mejor?

Rebote

2009-12-02T13:41:00.001-08:00

El reportero vivía la noticia profundamente. A cada paso sus nervios se nutrían del ambiente que lo rodeaba. Eso se notaba en sus notas. Su prosa evidenciaba realidad. Un golpe fáctico directamente a la mente de sus lectores.

Volvió de cubrir la inundación, y se metió en la pileta del hotel. Volvió de reportear al guardabosque por el incendio de las sierras, y se prendió un habano. Hoy lo vi entrar en el cabaret luego de entrevistar a esa estudiante de medicina que acusa de violación a su profesor.

Un saludo al respeto

2009-11-26T14:17:00.001-08:00

¡Y si, Señor! Es así. Ahora le sangra toda la boca y no comprende, pero usted se lo merece. Si, Señor. Usted se lo merece. Tome un pañuelo. Ahora le explico. Si, haga presión sobre la nariz que también la tiene toda rota. Vea. Si. Cállese un poquito y escúcheme. Cállese que sino le doy de nuevo. Déjeme que le explique: usted me ha faltado el respeto. No es la primera vez. Si, usted. No me interrumpa que le doy. A mi no me interesa quien carajo es usted y mucho menos quien se cree que es. Si, usted. Realmente no me importa si es el dueño de este edificio, el presidente de la empresa o quien carajo mas: a mi usted me saluda como corresponde. Cada vez que me lo cruzo en la entrada o la puerta de la cocinita, abajo o donde sea, usted me tiene que saludar bien. Si, usted. Usted no me deja nunca mas con el saludo colgando. No me importa que yo sea el último pinche de esta empresa. ¿Y sabe por que? Porque el saludo no tiene nada que ver con las jerarquías. Tiene que ver con el respeto y la humanidad. Guarda que se le esta manchando toda la camisa de sangre. Y bueno, lo hubiese pensado antes. Ahora míreme. Acá, acá arriba. Deje la camisa que ya esta arruinada. ¡Me chupa un huevo la camisa! Cállese. Bueno, cállese entonces y no lo cacheteo más. ¿Me entiende? Se la mereció. Si yo a usted le digo “Hola”, usted me contesta “Hola”. Si yo le digo “Buen día”, lo mismo. Si yo le estrecho la mano, usted la agarra primero y me mira a los ojos, y no como el otro día en el ascensor que siguió mirando y charlando con el pelotudo del gerente de finanzas. Otro pelotudo que ya se la voy a dar. Bueno, bueno. Déjese de quejar que tampoco le di tan fuerte. ¿Le duele mucho? Bueno, bueno. El piso después se limpia. A ver, agarrese de mi hombro que lo llevo hasta la enfermería. ¿Puede caminar?

Sepan...

2009-11-15T07:21:00.000-08:00

Sepan ustedes que lo hago porque es lo mejor.

Sepan que me cuesta mucho la decisión.

Entiendan, si pueden, que uno las raíces las trae en la sangre.

Comprendan que allá esta mi familia y mi proyecto.

Pero sepan que es lo mas difícil que he tenido que hacer.

Sepan que los voy a extrañar a diario.

Sepan que van a estar en mis anécdotas por siempre.

Sepan que estaré siempre con ustedes. Sepan que lo voy a intentar.

Sepan que ya he vencido la distancia. Y que también lo haré por ustedes.

Sepan que fueron mi sostén todos estos años.

Sepan que fueron mi familia en esta jungla. Que los encontré en cada tropiezo.

Sepan que me han hecho feliz y eso es lo que se me está quemando el pecho.

Vean que la alegría de la vuelta se empaña por esa imagen del despido.

Sepan que me van a hacer mucha falta.

Y por esto estaré siempre regresando.

Sepan que por eso es mi cara y por eso mis silencios.

Sepan de mis lágrimas en este momento.

Sepan, siempre, que los quiero mucho.

Con todo respeto

2009-11-06T05:13:00.000-08:00

Me encanta cuando la gente dice "Con todo respeto...", "No es por desmerecer..." o "Sin ofender a nadie..." para luego decir una frase que contradice la introducción. Hoy escuchaba a un periodista decir "Sin desmerecer a nadie, los jugadores del fútbol uruguayo son notablemente inferiores a los argentinos".

Retrato de una madre

2009-10-19T13:36:00.000-07:00

Hay una mujer que tiene algo de Dios por la inmensidad de su amor, y mucho de ángel por la incansable solicitud de sus cuidados; una mujer que, siendo joven tiene la reflexión de una anciana, y en la vejez, trabaja con el vigor de la juventud; la mujer que si es ignorante descubre los secretos de la vida con más acierto que un sabio, y si es instruida se acomoda a la simplicidad de los niños; una mujer que siendo rica, daría con gusto su tesoro para no sufrir en su corazón la herida de la ingratitud; una mujer que siendo débil se reviste a veces con la bravura del león; una mujer que mientras vive no la sabemos estimar porque a su lado todos los dolores se olvidan, pero que después de muerta, daríamos todo lo que somos y todo lo que tenemos por mirarla de nuevo un instante, por recibir de ella un solo abrazo, por escuchar un solo acento de sus latidos. De esa mujer no me exija el nombre si no quieres que empape de lágrimas vuestro álbum, porque yo la vi pasar en mi camino. Cuando crezcan vuestros hijos, léanles esta página, y ellos, cubriendo de besos vuestra frente, os dirán que un humilde viajero, en pago del suntuoso hospedaje recibido, ha dejado aquí para vosotros y para ellos, un boceto del Retrato de su madre.

Monseñor Ramón Ángel Jara

Domingo

2009-09-27T16:24:00.001-07:00

Domingo lluvioso de mate y tortas fritas.

Diarios hasta la una, en la cama desordenada.

Domingo de tonos grises, y bucólicos placeres,

Noquis con estafado y bastante fiaquita.

Siestas reparadoras, domingo por la tarde.

Tarde de somnolencia y depresión para el lunes.

Agonía del fin de semana, tristeza desde temprano.

Noche de cansancio y pizza con cerveza.

No es personal, es Personal

2009-09-24T11:13:00.000-07:00

- ¿Pero no quiere conservar la línea con tarjeta?.
- No, quiero darla de baja.
- Pero es una línea de varios años con beneficio que hoy en día no se consiguen. Esta empresa privilegia a sus clientes mas antiguos.
- No, te dije que quiero darlo de baja.
- ¿Por que?
- Ya te lo expliqué.
- Bueno. Igualmente, le sugiero que conserve la línea.
- No quiero.
- ¿Y no podría dejársela a algún familiar o amigo?
- …
- Es una línea muy conveniente.
- Te dije que no.
- Porque si usted…
- Mirá, Flaca, yo se que no es tu culpa, pero estuve 45 días esperando un blackberry de la empresa de ustedes. Fui ochenta y cuatro veces a distintas oficinas. Lo necesito para laburar. Mandé mails, llamé a Atención al Cliente. Incluso avisé que me iba a cambiar de empresa si no me daban solución en breve. Esperé dos semanas después de eso. Voy, compro el equipo en otro lado, pido la baja, y ¿al otro día ustedes me avisan casualmente que tienen el equipo? No, mirá, todo bien pero no quiero nada mas con Personal.
- Comprendo señor, pero usted tiene la posibilidad…
- No, no entendés Flaca, no me digas nada más que nos sea que me das de baja la línea.
- Pero Señor, es un beneficio que le estamos dando…
- ¡Beneficio las pelotas! …Perdóname…
- No, está bien, no se preocupe. Se lo digo porque usted puede tener una segunda línea con tarjeta para…
- No lo puedo creer…
- Si, ¡créalo!
- No, que no puedo creer que sigas con esto.
- Es que es muy conveniente.
- Mira, vamos a hacer una cosa. Si lo próximo que me decís no es “doy curso a la baja de la línea”, voy a cortar y pido la baja en Defensa del Consumidor.
- …
- No quiero escuchar otra cosa.
- Está bien, Señor. Le transfiero con el sector que tramita la baja…

[Música de espera por cinco minutos].

- Buenas, tardes. Aquí tengo su solicitud de baja. ¿A que se debe el motivo?
- Ya lo expliqué a la otra chica.
- Si, aquí lo tengo anotado.
- …
- ¿Pero no quiere conservar la línea con tarjeta?.

Sorna

2009-09-20T19:56:00.001-07:00

Ella, con el pelo teñido de cuantos colores encontró. El maquillaje color negro, igual que su ropa. Él corría en sentido contrario con su remera del Stade France, zapatillas brillantes y jadeo profundo.

Se miraron y rieron, cada uno por el otro. "Quién habrá muerto?" y "Que pelotudo" fueron sus pensamientos en esos momentos de sorna. Ambos pensaron unos cuantos metros en el otro. Ambos se sintieron culpables. Ambos se arrepintieron.

Pantuflas

2009-09-18T07:19:00.001-07:00

Roció el alcohol sobre los colchones y harapos, y encendió decidida el fósforo con el que incineró el precario asentamiento armado en la vereda. Apuró sus pantuflas hasta la puerta del edificio e ingresó sin mirar hacia atrás.
Bajó a la media hora cuando las sirenas dejaron de sonar. El fuego parecía controlado.
Con la gente que se había reunido detrás de la cinta de seguridad puesta por los bomberos, comentó “Si, pobre muchacho. Pero era un maleducado. Insultaba a la gente que pasaba y hasta las escupía. Gente sin oficio ni beneficio”. Se dió vuelta y, despacio, dirigió sus pantuflas y ruleros hasta el sillón de su casa.

Original

2009-09-15T17:03:00.000-07:00

"Desde que como el nuevo yogurt Activia con biopuritas..." - decía la voz en off de la tele mientras una mujer de unos treinta y cinco años introducía una cuchara en su boca con cara de placer absoluto - "...cago como un rinoceronte" - acotó Marcelo.

Elena, su mujer, ya no se molestaba en decirle que era un guarango, porque lo mismo él iba a agregar su comentario para después hacer su risotada de boca abierta, exagerada y sonora. De hecho, él ya tenía las publicidades marcadas y, cuando empezaban, sonreía y esperaba su momento. Cada vez que había una publicidad con productos para aliviar la pereza intestinal femenina, él acotaba algo. Después que la voz en off daba el pie, él hacía su show. Y tenía un variado abanico de comentarios: "Desde que probé el nuevo cereal de ciruela con fibras del monte Peperonato", el agregaba "...entorlo la porcelana", o "...me pistonean las cacarias" o "...me ronronea la escarapela".

Estuvo jodiendo con eso como tres semanas, hasta que se acordó de comentarlo con los muchachos en el café de los martes. Cuando lo hizo, a punto de explotar en una de sus máximas - con el dedo índice en alto -, la mayoría empezó a exponer entre gritos y festejos sus titulares: "venteo el ojo de pollo", "disparo la cacorna" y salvajadas de ese tipo.

Marcelo rió gentilmente y hasta asintió un par de veces ante nuevas intervenciones. Rápidamente cambió de tema y le empezó a dar a Maradona por lo hecho en las eliminatorias.

Nunca más jodió mientras escuchaba una publicidad sobre aceleradores del tránsito lento.

El secreto del abrazo

2009-09-14T20:06:00.000-07:00

En el sudor de estas telas, vuelan bajo tus caderas.
Imagenes del encuentro y miradas del recuerdo.
Paso revista por los huecos que han quedado entre mis dedos.
Vuelvo a oler entre mis brazos el perfume de tu cuello.
Pienso entonces en el momento en que nos hemos conocido.
El secreto del abrazo y la sensación de fermento.
Los días que pasan enteros y se vuelven madrugadas.
Las noches que no tienen encierro y las voces encantadas.
Tus pelos en el reflejo de la luz y las cortinas.
La sed del fuego violento y las vueltas de la vida.

Oscuridad

2009-09-04T09:04:00.000-07:00

Oscuras las emociones que no se pueden expresar.
Lesivas acusaciones y celos al regresar.
Vacío es ese sonido, que sigue tras su mirar.
Dolor en sus ideas, tropiezos al caminar.
Espejos de sus temores y tumbas de la verdad.
Secretos entre sus dientes, brillante sinceridad.
Visiones allí en su frente. Mentir es desconfiar.

Colorblind

2009-09-02T07:50:00.000-07:00

[Boton derecho del mouse, aquí, y abrir una ventana en una ventana nueva ]

I am colorblind
Coffee black and egg white
Pull me out from inside
[Puerto Madero y su viento frío le daban en las mejillas coloradas. Los ojos también lo estaban]
I am ready
I am ready
I am ready
I am
Taffy stuck, tongue tied
Stuttered shook and uptight
Pull me out from inside
[Estaba seguro que iba a decir que si. Lo estaba verdaderamente. Todo un golpe]
I am ready
I am ready
I am ready
I am...fine
[Su primera apuesta. Su primera derrota. Ese nudo en la garganta]
I am covered in skin
No one gets to come in
Pull me out from inside
I am folded, and unfolded, and unfolding
["¿Porque dijiste que no? ¿Acaso no lo viste venir? ¿Porqué me dejaste llegar hasta ahí? Yo nunca quise ser tu amigo..."]
I am
colorblind
Coffee black and egg white
Pull me out from inside
I am ready
I am ready
I am ready
I am...fine
I am.... fine
I am fine
[La música suena, él piensa y Puerto Madero sigue golpeando con su frío viento]

Tus huellas y sus esquinas

2009-08-28T06:21:00.000-07:00

Como en un flash, nadie lo mira alrededor. Ese tipo de oscuridad no podía ser notado por nadie más. Dejándose arrastrar por ruidos internos, locuras y demonios, que despejaban su mente hasta que el mundo lo volvía a golpear con sus puños. Un esclavo dándole un baño de luz a sus retinas, esperando que el ruido lo venga a buscar. “Yo te quiero conocer igual”, al limite de sus ojos y su conciencia. Solo él y nadie más.
En algún pliego secreto, allí debajo de su corazón, todo escrito estaba. Las huellas pequeñas llegaban hasta la esquina y desaparecían. Rindiendo exámenes de conciencia, nunca supo de que estaban hablando. Lucía tan atractiva hoy. Pero se paro y se fue, por aquella esquina. “No solo era acostarme con vos“. “No juegues así conmigo, soy así de simple“.
Su casa era un abrazo con aromas, con adoquines en los pisos y chapas en los techos. Lo asustó un instante de sinceridad, tosiendo la verdad. Una guerra entre dos buscando su lugar. La soledad, sombría, perdió su naturaleza divina. Por las noches, desespera. Camina por el cuarto, el baño, la casa. Baja las escaleras y mira para la esquina. Se hace de día y ya no cree ver las huellas. Lo importante es olvidar. Sentado sobre el escalón de ladrillos viejos, mojados por la lluvia reciente, no le interesaba la humedad en su pantalón. Sus manos estaban hace rato sobre su rostro, presionando hacia abajo. Los parpados arrastrados dejaban ver la parte interior de sus ojos, entre amarillentas y moradas.
“No se que son aquellas luces“, otra vez, que buscan la imitación arrogante del silencio y la oscuridad. Las luces van y vienen, golpean los parpados ahora cerrados. Oye un cometa gritar. “Arrogante yo“. “Cagon, te vas de bruces“.
Su cabeza esta llena de grietas, cubierta de farsas, el presente repite el pasado y el tiempo no para. “Vos me estas mirando y yo voy a caer, colgado en tu sien, desaparecer una vez mas. No me ves pero ahí voy, detrás de tus pasos y huellas, ahí voy, en busca de mi prisión con llaves que solo cierran“. La lluvia de nuevo le pega de frente con sus piernas que tropiezan sus rodillas. Cada vez que llega a la esquina es otra cuadra que debe recorrer, detrás de una esperanza eterna. Un pacto para vivir, le propuso. En los restos del amor que quedaba en aquella conversación. Un camino recto y simple para sobrevivir. Ella no acepto. Se paro y se fue. No solo quería acostarse. Se lo dijo. Desenlace en un cuento de terror, que ahora lo trae caminando. Buscando ya casi otro cuerpo, otra voz, consumiendo inviernos, para salir de ella, intoxicado, loco y sin humor.
“No me hubieras besado esa noche, porque esa misma noche encontré el amor. Como te extraño mi amor porque será, me falta todo en la vida si no estas. Te extraño tanto que voy a enloquecer“. Confía en el paso del tiempo como otra solución para encontrar la calma, se arrodilla en su pecho para encontrar la ternura perdida, en los brazos ajenos, esporádicos y tarifados. Nadie espera por el. “A ver si alzando las copas forajidas vienen un cielo de enfermeras para lamer sus heridas de amor. Una enfermera del amor. Por las noches la soledad desespera”.
Si hiciera una lista de sus errores. De los menores hasta los peores. Expusiera sus heridas, los fracasos y mentiras. Arriba estaría ella, sus huellas y esa esquina. Con la paciencia del mar esperará y, de sus olas, la confianza y la fuerza. Si hiciera un viaje a sus adentros y sobreviviera a los lamentos. “Necesitaría fuerzas para decir cuanto lo siento”. Si volviera a comenzar, no tendría tiempo de reparar esas huellas y sus esquinas.

La cobardía de un fuego violento

2009-08-27T07:00:00.000-07:00

Los gritos me despertaron bruscamente. Levanté la cabeza y mi litera estaba ahí, frente al kiosco sobre Avenida Corrientes. Con los ojos entrecerrados alcancé a ver el humo que salía de un edificio, en frente en diagonal. Detrás del humo, las olas del fuego iluminaban el techo y las paredes de una habitación del tercer piso. Confuso, no le di mayor importancia y hasta pensé que era hermoso.
Cuando me reincorporé segundos después, la calle ya había sido ocupada por decenas de curiosos y el fuego, violento, ya había tomado ese piso, otros y el edificio continúo. Los gritos y la desesperación de la gente sonaban angustiantes. La velocidad en que se propagaba el fuego era sorprendente. Ojala tuviera esa voluntad en mi vida, pensé.
Había gente que saltaba directamente desde las ventanas para escapar del infierno. Algunos conseguían caer parados. Otros no.
Un policía, algo gordo, salió del edificio y con movimientos laterales de sus piernas, enfrentándo al público, exigía con sus brazos y a los gritos que colaboren en el socorro de las víctimas. Solo unos pocos le hicieron caso.
Tomé en dirección hacía la esquina, corriendo, dejando atrás los pocos harapos que hacían mi cama. Sentí vergüenza de mi cobardía, pero no creo que alguien se haya dado cuenta.

Romance de Guillermo y Pamela (por Daniel Perez)

2009-08-18T11:06:00.000-07:00

El romance comenzó
De manera muy humana;
Guillermo tenía un amigo
Y el amigo tenía una hermana.

Señorita muy valorada,
Rubia, menuda, galesa,
Dueña de muchas virtudes
Y de ojos color turquesa.

No quiero entrar en detalles
Ni mencionar cierta esquela,
Baste decir que Guillermo
Se encandiló con Pamela.

Ella entonces cursaba
Su querida psicología
Mientras él tragaba libros
En la facu de abogacía.

El asunto no fue fácil
Porque vivían muy alejados;
Saltaban de bus en bus
Como bichos enamorados.

Fueron pasando los años
Y la cosa se empiojaba;
La novia andaba ceñuda
Y el novio se le escapaba.

Cuando él se recibió,
Rápido como un potrillo,
Ya no podía esquivar
El asunto del anillo.

Pero siempre existen recursos,
¿Quién dijo: no hay tu tía?
Guillermo se puso bravo
Y empezó una maestría.

Había que esperar también
El título de Pamela,
Para llegar al altar
Sin deber nada a la escuela.

En resumen, caballeros,
Siete años duró el noviazgo,
Muchos ya se olfateaban
La llegada del hartazgo.

Pero el novio era de ley;
Rápido como una flecha
Compró el anillo un día
Y la cosa estuvo hecha.

Pamela, mi dulce flor,
Mi hermosísima princesa,
Quiero casarme con vos
Y poner sushi en la mesa.

Quiero una linda fiesta
Con champán y con helados,
Para que chupen y bailen
Toditos los invitados.

Así empezó la historia
De este lindo casamiento,
A las promesas sinceras
No las disipa el viento.

(Daniel Perez) - Ingresar aquí.

Empanada

2009-08-13T12:41:00.001-07:00

"Decí "Empanada"...Estoy embarazada" (Alfredo Casero - Tratame Bien - 12/08/2009)

Estampitas

2009-08-13T12:38:00.000-07:00

Parroco: ¿Porqué haces eso?
El Alemán: Porque hice una promesa.
(La gente que estaba por ahí, cerca de la puerta de salida, comenzó a mirar curiosa)
P: Para hacer esto me tenes que pedir permiso a mi.
EA: A si?
P: Si. Y además tenés que hacerlo después de la celebración.
EA: Pero no estoy molestando a nadie. Estoy en la salida. Y se las doy a quienes se están retirando.
P: No importa. Una vez que termine, entregas lo que quieras. Pero del lado de afuera. ¿Sabes cual es la mejor forma de cumplirle una promesa a San Expedito?
EA: No, ¿cuál?
P: Viniendo a misa.
EA (visiblemente ofuscado): Mire usted. Y para regalar estampitas del otro lado de la puerta, ¿también le tengo que pedir permiso a usted?
P: Si.
EA: Mire usted.

P: ¿Sos de la zona?
EA: Si (cortante).
P: Tenes que venir más a Misa.
EA: Aha (con cara de orto).
P: Te enojaste…
EA: Por supuesto.
P: ¿Por que?
EA: ¿Que le parece? Ud. no es quien para venirme a decir si puedo repartir estampitas o no, ni adonde. La Iglesia en definitiva no es suya.
P: Si, es mía…y tuya.
EA: Entonces tengo todo el derecho de regalar estampitas.
P: Si.
EA: Y tampoco tiene el derecho a decirme lo que prometo, a quien le prometo y como lo cumplo.
P: Te enojaste…
EA: Por supuesto.

Segundo trago

2009-08-04T13:53:00.000-07:00

"Cuando los hielos del wiskey se derriten, se forma un segundo trago" (The Office).

Tintorro

2009-08-04T13:52:00.000-07:00

"¿Y porqué estas en el baño tomando vino?" (P.L., 01/08/2009).

Prioridades

2009-07-20T14:15:00.000-07:00

"¿Que preferís? ¿Tener razón o ser feliz?" (I. Williams, MSN).

Corriente

2009-07-20T13:46:00.001-07:00

"Así es, mi amigo, me he cansado. He luchado contra esta corriente y he resuelto renunciar. Podría salirme del curso del río y tomar aquellos caminos pero, en el fondo, es cierto, el agua es mi lugar. He perdido y son inútiles mis brazadas en contrario. Todo lo quiere, todo lo puede, y todo lo consigue, este caudal revoltoso, rebelde y dictatorial. Mas que decidirme, me he dado cuenta. Lo he comprendido. No tiene sentido, si uno quiere vivir su humedad, el contrariar su viveza. No lleva importancia cualquier esfuerzo en contra sentido. Quedan muy pocos salmones y, sin dudas, yo no soy uno de ellos. Este río sordo pero no mudo ha logrado doblegarme. Ha encontrado mis flaquezas, acabó con mis reservas, conquistó mis voluntades.
Es así mi amigo, hoy se abre otro camino. El camino de la corriente, el pasaje del silencio y la ruta de la singularidad".

Olvido

2009-07-16T13:50:00.000-07:00

Miré, en el fondo, el espacio vacío de la cómoda y allí estaba.
Un sentimiento escondido, de varios años hasta ver la luz.
Caído y olvidado, estaba cubierto en polvo y susurros, como si me quisiese decir algo y sus voces se hubiesen retirado, hace tiempo.
Lo tomé con ambas manos y lo puse frente a mi. Lo miré con ternura, y le dije que me perdone. Le acomodé los suspiros y lo llevé hasta mi oído. Las voces seguían imperceptibles y mi corazón comenzó a ponerse gris.
Tomé una de las lágrimas de mis mejillas y humedecí sus labios. Volvió a intentar hablar. Esta vez el hilo imperceptible de voz, logró reforzarse hasta emitir algún sonido engañoso.
Caí sobre mis rodillas y no pude contener el llanto y mis voces de lamento. El pecho cerrado encorvó mi espalda y apoye el sentimiento sobre mi boca.
Lo miré nuevamente y fue él quien tomó varias de mis lágrimas para refrescar su cara.
Me hizo señas para que me acerque. Lo hice hasta apoyar una de mis mejillas contra él.
Me abrazó y se apoderó de mi, mientras mis manos fueron a cubrir mi rostro.
Se acomodó frente a mi oído nuevamente y susurró con vigor: “Soy tu tristeza”.

El pez por la boca muere.

2009-07-16T09:18:00.000-07:00

6 de Febrero de 2009.

Gaby, fanático de River, 45 años: Este campeonato, bosteros, olvídense. Con el Muñeco y el Ogro Fabbiani, son boleta.
Yo, sosteniéndo el celular en alto con la función de grabador encendida: ¿Y que me decías del Milán?
Gaby: ¡También! El Manchester, el Milán…¡que vengan todos! El Fenerbache, ¿cuál mas? El “Ackman” holandes. Que venga el Porto, el Porto…

Valores

2009-07-08T13:12:00.000-07:00

Millions of people, everyone out for themselves.
Can this really be the only way?
No.
Here's to honour;
and to gallantry, long may it live.
Here's to doing the right thing,
to giving a damn.
Here's to the straight-talkers;
who give their word,
and keep it.
Here's to freedom,
wherever you find it,
and to knowing the true meaning of wealth.
Here's to the brave among us;
Here's to a code of behaviour
that sets certain men apart from all others;

Here's to us.

(ver video)

Subtelandia

2009-07-08T12:17:00.001-07:00

El que escucha música con auriculares, mueve la cabeza y toca una batería imaginaria. El que se hace el dormido para no ceder su asiento. El que agacha la cabeza para no ceder su asiento. La señora que resopla porque no le ceden el asiento. El que quiere sentarse aunque solo haya 10 cmts. de espacio. La petisa que llega cagando a las arandelas para agarrarse. El nene que te quiere dar un beso. La que quiere subirse antes que se baje la gente. El que se sube y mira para todos lados en busca de un asiento libre. El que se tira de cabeza para sentarse, una vez que ve ese asiento. El que se encara la minita del vagón, de parado y de la nada. Los que hacen sonrisas escuchando al lancero. La minita que se hace la boluda pero le sigue el juego. El que se agacha para ver el cartel de la estación. El que entra corriendo para que no se le cierre la puerta. El que no llega y se engancha con la puerta por la mitad cuando esta cerrando. El turro del guarda que le cierra la puerta a ese boludo. El que empuja para entrar. El que lo putea y le dice “¿¿¡¡Donde queres que vayamos, la puta que te parió!!??”. El punga que esta vestido con traje mersa y camisa de colores vivos, y relojea para ver a quien puede afanar. Los turistas que estan con caras de contentos. La parejita que va apretando. Las adolescentes que gritan. Los freaks. Los que miran a los freaks. El que se la pasa mirando a las minitas que están buenas. El que se queda dormido, se despierta en una estación y sale corriendo. El que le pedís permiso y no se corre. El que pide permiso y el que no. El que va en su mundo, mirando a la nada. El que le lee el diario al de al lado. El que mira a todo el mundo.

Briganti

2009-07-08T09:57:00.000-07:00

Hombre (sentado en un sillón, de espaldas a la vidriera): ¿Cuanto sale esa? (señala el par de botas que tiene su mujer en la mano).
Mujer: $650.
Hombre: ¡Epa! (Dirigiéndose al vendedor) Te hago una pregunta: ¿No hay botas de montar, como quiere ella, entre $300 y $400 y pico?
Vendedor: No, van desde $500 a $700 aproximadamente.
Hombre: ¿Entonces porque ponen un cartel en vidriera que dice “Botas $249”?
Vendedor: Porque es este modelo (señalando un par de botas cortas, de suela de goma, visiblemente inferiores), pero solo me queda en 43.
Hombre: (dirigiéndose a la mujer) Son horribles.
Mujer: No me gustan.
Hombre: Ya se. A mi tampoco. Además, ¿que mujer calza 43?
Mujer: No se, Gordo. Yo no.
Hombre: Ya se. ¿Y la que estaba acá atrás en vidriera, Gorda? (señala para atrás con el dedo pulgar).
Mujer: Son las mismas de $650.
Hombre: ¿Son las mismas? (se da vuelta sobre el sillón).
Mujer: Si.
Hombre: A ver (toma el par de botas que estaban detrás, expuestas en vidriera)…Tenés razón.
Dueño: (se acerca presuroso al Hombre) ¡Señor! Todos los productos que están en exposición, también están en el salón para que usted los vea.
Hombre: …
Dueño: Ese producto también lo está.
Hombre:…
Dueño: …
Hombre: ¿Usted me esta diciendo que deje la bota entonces?
Dueño: Así es (cortante y serio).
Hombre: ¿Y porque no me lo dice directamente? (se para con la bota aún en la mano).
Dueño: Por que no le puedo decir eso…
Hombre: (visiblemente enojado) ¿Porque no?
Dueño: (visiblemente alterado) Por que se lo tengo que decir de otra forma, de buena manera….
Hombre: Bueno, no lo hizo. Está haciendo un escándalo porque levanté la bota un segundo.
Dueño: Deje la bota, señor (tendiendo su mano derecha).
Hombre: Acá tiene su bota de mierda…
Dueño: Gracias.
Hombre: Somos clientes con mi familia. Sepa usted que hemos comprado muchísimas cosas en este local. No me merezco un trato así. Es la última vez que piso este negocio.
Dueño: Me parece muy bien (dejando la bota en la vidriera).
Hombre: (tomando de la mano a su mujer, en dirección a la puerta) Viejo histérico de mierda.
Dueño (por lo bajo): Pendejo pelotudo.

El frío sudor

2009-07-06T12:36:00.000-07:00

El frío sudor llega, a veces, de imprevisto.
Se posa vacía y desnuda, entre los ojos,
y se lleva el color de las mejillas.
El frío sudor esta en el sur, corriendo por las calles.
Pensando una buena excusa para que digas.
Y no pienses que esto ha sido injusto.
El frío sudor de tus ojos, aprieta tu sien,
y hunde las heridas.
El silencio apagado de febrero y en las luces de la fiesta,
estará ella volando entre nosotros. Vendrá a visitarte
Y contarte que ha estado contigo. Sentirás su presencia,
Y dirás que nunca se ha ido.
El frío sudor hoy te asusta y te deja entre sollosos.
El frío sudor nos ha dejado mudos, buscando palabras,
consuelos y respuestas.

Ojos

2009-06-19T19:57:00.000-07:00

Soy el que esta sentado en la silla de madera, junto al sofa. Soy el que tiene un fernet en la mano y trata de iniciar conversacion con el resto de los presentes, quienes insisten en mirar la pantalla y realizar sonidos alegoricos ante cada intervencion de sus personajes.
Soy el que cada par de minutos pide que se dejen de hinchar las pelotas y las miradas dejen de ser unidireccionales para ser redondas.
Soy el que niegan e insultan despues de cada una de esas intervenciones.
Soy el que piensa "no vengo nunca mas".
En esta era digital, sigo pensando que una reunion de amigos requiere de eso y no de mucho mas que ciertos elementos de copetin. No deberia hacer falta una pantalla. Menos un complejo sistema de computación.
Tengo para mi que estos sistemas atentan contra las relaciones humanas. No las atraen. No las fomentan.
Soy el que escribe en su blog respecto de las maldades de estos juegos por computacion. Y tambien es insultado. Vayanse uds ahi donde me mandan y dejenme de joder con sus jueguitos de computación. Fucking Playstation.
Yo prefiero estar en la vereda de los que se miran a los ojos.

Eine schwarze Rose

2009-06-18T09:01:00.000-07:00

Eine schwarze Rose Leben auf dem Altar der Erinnerung.
Hat gekrackte die Blüten von Salz und weint.
Withers, Biegen auf die Sonne aus dem Fenster
Und atmen den Staub der Jahre.
Die Stammzellen, trockenes Wetter, hat keine Dornen.
Nur beschädigt und verletzt und Trauer in ihrem Auftreten.

Longitud

2009-06-18T08:57:00.000-07:00

"Ni que la tuviera tan larga che (si la tuviera larga andaría en bolas por la vida, quizás una bufandita para la garganta)" (Escoces dixit).

La soledad (in)segura

2009-06-17T12:27:00.000-07:00

Juan Carlos tiene 36 años y es arquitecto, de vocación escritor. Es una persona dura, rayana la agresividad. Tiene personal a cargo en la empresa donde trabaja. Con ninguno de ellos logró generar una relación amena. En general es inseguro y, por eso, autoritario. No suele aceptar críticas y es reacio a delegar funciones. Como primera medida, desconfía de la gente y se deja llevar por primeras impresiones, siempre negativas.
Por las noches escribe en un blog, parecido a este. Se hace pasar por un adolescente, oscuro y perdido. Escribe sobre todas sus frustraciones, secretos y miserias, esperando que alguien le conteste en los comentarios. Muchas veces siente la necesidad de contarle a sus conocidos sobre su espacio, único medio que lo hace sentir orgulloso. Necesita mostrar que también él puede generar sentimientos francos, sinceros y sensibles. Siente orgullo por las decenas de comentarios que despiertan sus textos, pero a su vez lo invade la tristeza al advertir que todos ellos provienen de desconocidos que nada tiene de real en el mundo en el que él vive.
Es soltero y no tiene ningún plan serio a la vista. En general, se siente una persona sin atractivo físico e incapaz de gustarle a alguien. Ha desistido de las citas a ciegas. En todas ha fracasado. También ha abandonado las salidas nocturnas, desilusionado de sus resultados. En sus ojos se advierte que es lo primero que piensa cuando le presentan a alguien.
Por las noches se acuesta temprano para no pensar en sus vacíos. Así vive Juan Carlos, en su departamento de tres ambientes y oficina de puertas cerradas. Cubierto de inseguridad, impotencia, soledad y frustración. A veces lo recuerdo y me invade la pena. Me consuela pensar que, algún día, advertirá que la causa de sus tristezas es su inseguridad con sus defensas.

Aullidos

2009-06-16T06:44:00.000-07:00

Tarde de sol. El Super 11 se eleva por el carril izquierdo de Panamericana a la velocidad que el viento y sus suspensiones lo permiten. Vibran el motor y sus venas. Tarde de fútbol, tarde de amigos. Mate, charla de minas y otros menesteres masculinos. Está por comenzar el tema del disco, se bajan las ventanas y se sube el volumen al máximo. “Bueno, primeramente quisiera saludar… AL VICIRIERPRESENTIQUISARAKAR....”. Aullidos con cuerpos que salen por la ventana acompañando al burrito sencillo, risas y un sábado que llena el corazón.

(Saludos Dieguito, a ver si te dejas de joder y volvés a casa).

Recuerdos de invierno

2009-06-11T07:36:00.000-07:00

“Este fin de semana nos vamos al campo de mis suegros con mi familia, me dijo ella, ahora, antes de que empiece el frío”.

La abuela hervía el agua en noches como esas y le preparaba a Benajmin su bolsa de agua caliente con forma de gatito. Jugaba con él mientras se sacaba los dientes postizos e iba a su cama a meter la bolsa felina. En el calentador de kerosén de la cocina se cocían semillas de girasol que comían todos ávidamente. El abuelo le convidaba a Marcos sus gomitas de menta. La televisión daba las imágenes del noticiero rural de Bahía Blanca.
Al rato – temprano, siempre – era momento de enfrentar la fría cama. En realidad, para Banjamín, era la oportunidad de distraerse un poco y olvidar la oscuridad mas pesada que conoció. Corría la bolsa con las piernas de un lado al otro. Tenía que matar el “friíto”. El silencio de la calle también era profundo, intenso.
La mañana y el café humeante sobre la mesa – el mejor del mundo -, el abuelo llamándolo doscientas veces a Marcos para que se levante. Todos leyendo “La Nueva Provincia”, muy abrigados, y de brazos cruzados. La abuela yendo y viniendo. Y Benja esperando que el abuelo salga y le diga que, en la chata y sobre sus rodillas, maneje el volante.

Reicito Atchis y la Protectora

2009-06-09T06:43:00.000-07:00

El infante, Reicito “Atchis”, se escondía en su fortaleza, asustado por el temor de los ataques. Las paredes de su reino pendían solo del equilibrio y él, encerrado, solo confiaba en su Protectora. Reía y lloraba, de la alegría a la tristeza, ánimos que cambiaba solo cuando la veía a ella.
El terrible enemigo acechaba y planeaba su secuestro, siempre impedidos por su dulce Protectora.
El infante Rey, regordete, blanco y rosado, se sentía preferido y feliz, a pesar de los peligros. Ella siempre lo cuidaba, ella siempre lo abrazaba. Amor y ternura es todo lo que ella inspiraba.

Muchas cosas cambian. Otras no tanto: tu dulzura y cuidado siguen estando. Feliz cumpleaños, “Tatita”.

Vestido para el olvido

2009-06-08T14:41:00.000-07:00

Lo miré en forma despectiva mientrás se subía el pantalón, apurado. Asumí que estaría pensando las palabras que iba a decir, mientrás se abrochaba la camisa. Me anticipé prendiendo el televisor. Arrepentida, me cubrí con las frazadas hasta la pera y empecé a cambiar de canal. Hizo varios viajes del baño a la pieza. Sacó algo de la heladera y lo volvió a poner. Volvió al cuarto otra vez. Pensé que por el horario y sus zapatos de taco de madera, el de abajo no estaría muy contento. Advertí que era una situación repetida y quería facilitarnos las cosas. Reflexioné sobre los pensamientos antagónicos que dependen del momento. Me saludó con un beso en la mejilla. Se puso el abrigo y salió de la habitación. La puerta de entrada sonó seca. “Nunca más también debe estar pensando", me dije. Apagué el televisor. Me di vuelta en la cama, apurando el sueño para que el despertar se vista de olvido.

A nada...

2009-06-08T10:46:00.001-07:00

En vistas del cotejo del sábado, lo observado en la altura de La Paz y en el convencimiento de que varios carteles alegóricos y valientes no conforman un correcto planteo táctico, me pregunto para que ha sido designado el Sr. Carlos Salvador Bilardo conjuntamente con el Sr. Diego Armando Maradona.

Seré breve: dos lineas de cuatro, con dos laterales que vayan. Masche y Gago en el medio, con dos volantes por las bandas, que vayan y/o jueguen (sugiero la fiera Rodriguez y Lucho Gonzalez). Arriba Messi y Carlitos (en su defecto Higuain).

Positivo

2009-06-08T07:51:00.000-07:00

No te ciegues en negatividad. No cierres los ojos cuando amanece.
No pienses que todo esta perdido ni creas que se ha arruinado.
No vayas en contra de tu energía. No corras contra tu corriente.
No busques donde no hay salida. No cierres sus puertas antes de tiempo.
No creas que todo es malo. No sientas que todo es culpa.
No veas todo oscuro. No pintes todo de negro.

Ayer, hoy, Los Piojos y lo perdurable.

2009-05-30T21:08:00.000-07:00

En diciembre de 1996 mi hermano, recién venido de buenos aires, me entregó en mano el nuevo disco de una banda que estaba destinada a durar: Los Piojos y su Tercer Arco. Ese mismo día, quizás descubriendo mi adolescencia, comenzaba mi primer fanatismo por la música.
Algunos meses después, sería yo el que comenzaría mis primeras armas en ciudad capital, y con ella conocer a mis futuros mejores amigos.
Los Piojos y yo vivimos, quizás contemporáneamente, nuestro propio crecimiento personal.
Trece años después, hoy, se despide aquella banda de mi corazón.
Cómodo, sentados a la mesa del Ruso, tomando los vinos de mi próximo casamiento, vemos como no se quieren ir.
No puedo dejar de pensar que algunas cosas, destinadas a la gloria, se terminan. El Ruso, Diega y yo, seguimos brindando por lo que vendrá.

Zoogimnasio

2009-05-29T08:27:00.000-07:00

El que conversa y no hace nada. El que suspira fuerte. El que está TODO chivado. El que usa ropa elastizada tipo ciclista. El que hace ruido cuando carga y descarga las pesas. El que solo esta trabajado en el torso y tiene piernas de “escarbadientes”. La que usa calzas pero se pone un buzito en la cintura. La que va a levantar pibes. El que va a levantar pibes. El profe. El tímido que recién empieza. El que se mira al espejo todo el tiempo. El que corre en la cinta doscientas horas. El que deja todas las maquinas mojadas con su sudor. La señora gordita. Los que “tirotean” a la del buzito. El gorila que levanta dos mil setecientos kilos y más. El que inventa ejercicios. El que va con el papelito de la rutina a todos lados. El que deja las pesas por cualquier lado. El que va todos los días. El que escucha música con auriculares y canta. El que se detiene a ver todas estas cosas…

Nosotros egoístas

2009-05-29T08:06:00.001-07:00

Nosotros egoístas, amigo, te fuiste y nos has dejado solo, con el tiempo y los pensamientos. ¿Te diste cuenta de los vacíos de tu ausencia? ¿Viste nuestras almohadas humedecidas por las noches? Es bello aquello que dejaste pero el recuerdo amargo de tus gestos, martillando en nuestras mentes. Palermo, los tambores sin consuelo y nosotros egoístas. Volverás en cada repique del cuero tibio y nuestras búsquedas en el fondo. El as del ritmo. Hoy ya no somos los mismos.

Peña Don Segundo Barrientos

2009-05-27T11:25:00.001-07:00

Desde este espacio se saluda y alienta la creación de la Peña Don Segundo Barrientos.
A todos mis amigos con vivienda o destino en la Ciudad de Trelew, sugiero su lectura.

Bocina

2009-05-26T08:10:00.000-07:00

La bocina del vehículo amarillo y negro sonó cortita y lasciva. La cabeza asomaba por debajo del espejo retrovisor, oscura, lúdica. Los dientes sonrientes brillaron pese a todo.
El muchacho en la parada tuvo pensamientos racistas y despectivos. “Piropos para bañarse”, recordó una vieja definición.
La muchacha encorvada, timorata, con anteojos y el pelo sucio, de evidente baja autoestima, sonreía y se tapaba la boca torpemente.

Piedra

2009-05-26T08:09:00.000-07:00

“Los bogas de Farreira son unos truchos. Muy poco profesionales. Le sacaron a lo largo de todo el proceso como tres palos limpios. Y no hicieron nada. Bah, le mintieron todo el tiempo. Unos chantas”.
El emisario de Su Señoría, abogado también, informaba cuales eran las condiciones del “número uno” para que la sentencia salga favorable.
La decoración de la paqueta confitería también era de piedra.

Cambios

2009-05-20T11:42:00.000-07:00

Sentado en su silla de hierro, color marrón, con solo sus hombros apoyados sobre el respaldo y sus largas piernas estiradas y juntas allá a lo lejos, los miraba a todos y a cada uno de ellos.
Había ido con ganas al encuentro después de tanto tiempo. Quería saber como estaban y escuchar de sus bocas las novedades que le habían comentado por ahí.
Mientras los miraba y pensaba en el tiempo que había pasado, se dio cuenta que fue solo eso: tiempo.
Sus personalidades no habían cambiado: el mentiroso, el simpático, el soberbio, el vanidoso, el pirata, el buen tipo, el ambicioso, el jodón, el fiestero, el imbécil. Todas ellas estaban ahí, escondidas detrás de sus caras amigas.
Un doble sentimiento lo invadió, contradictorio: la alegría del recuerdo y la tristeza por la inmutabilidad.
Pensó entonces, nuevamente, en el paso del tiempo y su porque. Advirtió que nada es casualidad, y las distancias no tienen un solo responsable. "La amistad es de iguales o hace a iguales", recordó que le habían enseñado.
Cuando lo invitaron a entrarse aún más en la noche, prefirió volver a casa al calor conyugal.

Orgullo y soledad

2009-05-19T08:17:00.000-07:00

Finalmente he entendido algo – me dijo el viejo mirándome desde abajo, levantando mínimamente su cabeza. Se frotaba las manos, a pesar de usar unos viejos y sucios guantes de lana que, por el tiempo, habían pasado a ser morados. Estoy cansado de la soledad de este camastro. Me he visto dormirme frente a la ventana más de una vez, esperando que se vean doblar por aquella esquina las luces de un auto que me venga a buscar. Ahora sé que es tarde y no podré remediar mi situación.
La silla de ruedas, en ese momento, estaba posicionada en paralelo a la cama, con el respaldo sobre la pared color celeste. El anciano dejó de frotarse y necesitó empujar las ruedas cuatro veces para llegarse hasta la ventana de siempre, pasatiempo preferido para esperar la muerte.
He estado equivocado, y vea usted joven que recién hoy termino de darme cuenta. Y lo hago en este cuarto solitario de un albergue rancio, como sus ocupantes. Sepa escuchar mi consejo – dijo enderezando la silla levemente en mi dirección, mientras yo tendía la cama – y advierta que hay sabiduría en mi palabras.
Me detuve un momento para esperar que empiece a hablar así podía continuar con mis tareas. Ya era cerca del mediodía, faltaban solo dos horas para mi cambio de turno. Tenía que terminar de acomodar todo el segundo piso. Lo miré y el viejo continuó: En la vida uno tiene que ser feliz. Siempre y sin excepción. Hay muy pocas obligaciones que son mas importantes que eso y comprenderá con el tiempo que su cumplimiento también lo hace feliz. Sepa que para pelearse esta la vida. Comprenda, que ahora puede, que la familia es lo más importante. Afuera de eso, no hay más. Yo no lo entendí y así lo estoy pagando. Peleado con todos y contra nadie en particular. Peleado conmigo mismo ahora por no haber entendido lo importante.
Dejó de hablar. Miró la ventana y junto sus manos nuevamente.
Cuando terminé de acomodar el cuarto, fui en busca del escobillón y me dirigí hacia la puerta. Estando por cruzar el umbral, retomó: la vida son sentimientos y emociones, nada más. Es sentirse bien con uno mismo y con los que lo quieren. El resto son anécdotas que el mismo tiempo se encargará de borrar. Si hay algo que lo incomoda o lo pone nervioso, va por mal camino. La vida es plenitud. La vida es felicidad. El orgullo solo se lleva bien con la soledad, y no es una amiga que le guste tener. Conserve su alma y su familia. Nada más. Sépalo que tiene tiempo. Después no diga que no fue avisado.
Le dije que si con la cabeza y cerré la puerta.

Me hubiese olvidado pronto de todo ello sino hubiese encontrado la habitación vacía, la mañana siguiente, en mi turno de limpieza.

No tan distintos

2009-05-15T12:46:00.000-07:00

Me enseñaste a manejar, a jugar al fútbol, a las escondidas, a andar en patineta. A ser niño, joven y varón. Te admiré no siempre en silencio.
Te imité en mil cosas, hasta la forma de caminar, hablar y hacer reír.
Somos muy distintos, pero no hay muchas personas a las que me parezca tanto.
Pocos consejos son tan bien recibidos como los tuyos.
Hubo un tiempo en el que te extrañé mucho.
Hoy estoy contento por ser conciente de ello, la importancia de las cosas simples.
Y el futuro se muestra prometedor.
En tu día, un abrazo del alma.

Cinta

2009-04-28T06:31:00.001-07:00

La cinta daba de frente a un gran espejo. Sobre el espejo un cartel con la leyenda “El uso de las cintas para correr no puede exceder de 20 minutos. Sin excepción. No comprometa al personal. Gracias”. Cuando el reloj de la cinta alcanzó el minuto 21, el joven se le acercó y dijo:

- Señora, ¿le falta mucho? Me gustaría usar esta máquina…
- ¡30 minutos! – en forma cortante.
- Pero el límite son veinte minutos – dijo señalando el cartel.
- Ah, no se, es lo que me indicaron.
- Esta bien, pero el cartel es claro.
- Es lo que me indicaron…
- Bien. Me parece que es claro. Igualmente consulto con el personal como hacemos en este caso – dijo mientras se daba vuelta en busca del encargado del lugar.
- No hables con nadie – alcanzó a decir la señora, mientras el joven se alejaba.

El flaco de bigotes, con reglamentario equipo de gimnasia, estaba charlando con un par de inflamados, de esos que gustan hacer ruidos con las pesas cuando terminan sus ejercicios.

- Disculpame, ¿como es el tema de las cintas? El cartel dice 20 pero la señora que esta corriendo dice que va a estar 30 minutos.
- Esa máquina te deja correr un poquito más.
- ¿Como que “te deja”?
- Claro, te permite marcarle 30. Las otras no.
- Entonces el cartel no corre.
- Si, corre, pero no quiero generar un conflicto justo con esa mujer. Espera un ratito y después corres.

El joven se sentó y mientras insultaba y mascullaba bronca por lo bajo pensaba la definición del argentino medio: “permanente y constante constrictor de las normas”.

Licencias

2009-04-24T11:11:00.000-07:00

La conozco. Ya hace varios años. A través de sus gestos anticipo sus respuestas. Sus caras me indican señales, de avance y stop. Puedo saber, casi con certeza científica, cuando reclamar algo, hacer un chiste indiscreto o hasta consultarla sobre sus cuestiones más privadas. También sé cuando callarme la boca y dejarla hablar. Incluso advierto cuando solo me usa en sus insultos para canalizar frustraciones veladas. Ese conocimiento me ha convencido que lo mejor es respirar profundo y contar hasta mil, esperando solo que vengan sus disculpas del caso y reflexión posterior. O que solo pase el temblor.
No he vuelto a contrariarla. No he vuelto a responder sus insultos. Jamás me he permitido liberar esa caterva de crudas respuestas, que tantas veces repasé en aquellos mil segundos. Licencias que ni mis amigos disponen. Licencias que hacen a la paz mental. Un "si" vale más que la razón.

Desaciertos

2009-04-23T15:07:00.000-07:00

- Como era tu nombre?
- Verónica.
- Vos estas en Recursos Humanos, no?
- No, en técnica.
- Ah, vos estas cerca de la oficina del Ingeniero Miranda.
- No, de la de Gandía.
- Ah…Me pareció otra cosa. Pensé que hoy te había mandado un mail a vos.
- No, a mi no. ¿De que era?
- No, de algo aburrido. Algo de ingenieros. Je je. Vos no sos ingeniera, no?
- Si, civil.
- Ah. Mira vos. ¿Bajas acá?
- Si. Nos vemos.
- Nos vemos.

Incluso ese diálogo hubiese sido más cómodo que el aturdidor silencio de ese ascensor. Meditó varias cuadras sobre la situación. Jamás tendría el valor. Ella lo merecía.

Tus deseos son órdenes

2009-04-22T13:43:00.000-07:00

Hoy me levanté con una calma pesada en el pecho. Sentí que había un aire especial en mis pulmones. Mi saliva tuvo un gusto distinto y mis pasos sintieron la ansiedad de un tropiezo. Recordé con los lujos del detalle uno de los sueños que había tenido. Un anciano de cuerpo marchito, se me acercó con la bondad de un abuelo. El fondo blanco de sus pasos me dio paz. Sus ojos claros me expresaron dulcemente el amor de sus palabras. Se acercó a mi pecho, dándose fuerza con su bastón gastado e intentó levantar su boca hasta la proximidad de mi oreja. Cuando me incliné levemente, apoyó su mano izquierda sobre mi antebrazo derecho. La sentí calida y amistosa. Con voz baja pero firme me dijo: “Voy a casarme; a tener cuatro hijos, un lindo auto y una casa con vista al mar. Voy a soñarlo y a vivirlo, como me aconsejaron. Voy a hacerlo todo porque así lo quiero y propongo. Voy a jugar el deporte que siempre quise, hasta que mi cuerpo ya no pueda hacerlo. Aprenderé el idioma de mi familia, aunque tenga que intentarlo mil veces. Voy a recibir un salario merecido, justo en el límite de mis pretensiones y, además, otras sumas vivas por mi ingenio. Voy a disfrutar de ese mar de verano por el resto de mis días, en todos ellos. Voy a dejar atrás este calor sofocante y peinaré mis pelos contra el viento del sur. Por que así lo quiero, así lo sueño y vivo. Así me lo aconsejaron. Pedro, Ana, Jazmín y Mateo, uds. que están viniendo, sepan que los estamos esperando con los brazos abiertos y los sueños despiertos. Sepan que aquí vendrán, a pesar de todo. La felicidad no puede estar más allá de todo eso. Tus deseos son órdenes”. Desapareció en su manto de paz blanca dejándo conmigo la claridad del futuro conocido.

Miedo

2009-04-22T10:54:00.000-07:00

Es común escuchar algún comentario o gracia al pasar sobre mi parquedad. En otras ocasiones directamente tengo que soportar reclamos sobre mi mala educación y mi falta de caballerosidad. No hay una sola enfermera en el Sanatorio que trabaje con entusiasmo a mi lado. También por eso es que terminé por aclarar que prefiero el trabajo de enfermeros en mis salas de operación. Son más difíciles de conseguir, eso es seguro, pero el ambiente es distintos a pesar de haber agregado un par de motes más a mi prontuario en la sala de café.

La secretaría que tengo compartida con otros profesionales del consultorio me trata con respeto y, ocasionalmente, me sonríe falsamente por compromiso. Es esperable: en parte pago su sueldo. Pero a veces me gustaría no sentir sus puñales críticos en los ojos. Como todo, sigue siendo parte del mismo juego.

Mi hija mayor ha dejado de organizar reuniones en casa, cansada que sus amigas la burlen sobre la “amargura” y sequedad de su viejo. Me lo ha confesado alguna vez, ante mi pregunta.
Es mi voluntad, fue mi elección. No tengo miedo a las críticas arteras por la espalda. No me importa la falta de consideración de todas ellas. Nadie me ha pedido que explique el porque. En definitiva todo se ajusta a la decisión que tomé hace mucho tiempo. En algún momento traté ser solo formal, pero no funcionó. Incluso, interpuse una gentil distancia. Eso fue aún peor.
Así es mi suerte, la que yo elegí. Todo lo que cargo, lo hago por consideración. Todo lo que hago, lo hago por ella…Todo porque tengo miedo. Tengo miedo de mí.

Problema

2009-04-08T11:16:00.001-07:00

"Si no sos parte de la solución, sos parte del problema..." (Eduardo Gonzalez dixit).

Delicias de la vida conyugal (...y sin embargo te amo)

2009-04-08T08:50:00.000-07:00

- Gordo, ¿Por qué no vas a comprar frutas mientras yo termino de ordenar la cocina?
- No, Gorda, no me gusta ir solo a la feria. Cuando termines eso, vamos juntos, dale?
- No, andá solo.
- No me gusta. Si queres ordenamos acá y después vamos juntos.
- No, estoy ordenando yo. Vos anda a la feria.
Después de diez minutos de discusión, él agarra la billetera para salir y ella le dice “voy con vos”.
- No, ahora quedate. Me rompiste las pelotas toda la mañana para que vaya solo, así que ahora quedate acá, yo agarro mi ipod y me hago tranquilo la cola de media hora con todas las viejas en la feria roñosa esa.
- No, te acompaño – con cara de orto.
- No, ahora no quiero – con más cara de orto.
Después de otros diez minutos de discusión, él vuelve a tomar la billetera de arriba de la mesa y le dice “bueno, esta bien, Gorda, como vos quieras. No discuto más. Hagamos lo que vos quieras. Vamos”.
- No, me quedo – con cara de orto.
- ¿Que? – con estupor.
- Me quedo ordenando – dice ella agarrando una almohada de la cama deshecha.
- ¿Quién carajo te entiende? – pregunta él, al borde de la locura.
- Claro, yo siempre tengo la culpa de todo – expone ella su muletilla habitual.
- No, Gorda, está bien. La culpa es mía. Traigo frutas – vuelve a tomar la billetera, se coloca los auriculares y eleva el volumen del ipod.

Temporada

2009-03-30T13:49:00.000-07:00

Señores, ingresen al Outlook y, en Calendario, abran una cita nueva para el próximo Primero de Abril. En el renglón correspondiente ingresen “Comienza la temporada de Wiskey”. Efectivamente, el próximo miércoles arranca la campaña de la noble bebida escocesa.
Tradición comenzada con mi amigo el Escocés, este período de tiempo se desarrolla hasta el día 30 de Septiembre, fecha en la cual comenzamos a buscar el calor de una cerveza bien fría o el vermouth más veraniego de un Martini o un buen fernecito.
“Pero vos tomas wiskey todo el año, borracho de porquería” podrá replicar en “Comentarios” algunos de mis amigos. Pues bien, puede ser. En definitiva, un buen Wiskey no debe ser rechazado por el mero hecho de encontrarse fuera de temporada.
Sin embargo, nos gusta la fantasía de darle a la buena malta su plazo de exclusividad, durante el cual podemos ahogar “dos peces de hielo en un wiskey on the rocks”, como dijo el miembro Joaquin, teniendo en la mano el justificativo perfecto frente a la patrona: “¡Gorda, estamos en temporada!”.
Como aneda, recordamos el día que el Escoces decidió acompañar la “picada” con un White House y casi nos agarramos a trompadas en su pieza, terminando a los abrazos y promesas de amistad eterna.
En el recuerdo también lo sumo al Bocha, quien me enseñó a gustar del wiskey – “Jameson”, a la sazón – en una mesa de semana del olvidado “Henry Been” (“Hank” para mi y los Nachos con carne que comíamos con el Palmera).
Finalmente diré en cuanto a gustos personales que, si bien encabezo mi ranking con el negro de Juancito Caminador, estoy esperando al miércoles para adquirir una muestra del fiel representante del bourbon americano: Jack Daniels.
Será que en alguna película me quedó picando la línea: “I´m not alone: I´m with Jack and Johnny”.

El Mentón del Profe

2009-03-30T12:35:00.000-07:00

El Profe los citó a todos a la Rectoría durante el recreo. “Bueno, muchachos, el miércoles que viene arranca elIintercolegial. Se juega durante tres días en el gimnasio de la 730. Nos tocó en la zona con la 714 y el Nacional”.
El Profe era Sergio Moussef, preceptor del colegio salesiano de la ciudad y, además, profesor de educación física de esos muchachos en la misma institución. El Gordo, como también le decían, era un tipo muy querido por todos los alumnos del colegio. Era un tipo de unos cuarenta años, con varias temporadas en ambos cargos sobre las espaldas, lo que le aportaba un gran manejo de la inconmensurable maza hormonal que representa un colegio secundario mixto.
“A los entrenamientos regulares, le vamos a sumar un par de días más: Lunes y Viernes. El que no pueda porque tiene otras actividades, me avisa, pero espero que estén todos porque quiero trabajar bastantes cosas del equipo”, dijo.
El “equipo” era el seleccionado de Handball juveniles del colegio, tradición de la institución. Si bien el colegio siempre tuvo equipos de Volley y Basket, el Handball el que se preparaba con mayor seriedad y tenía mayor proyección en la zona. El Colegio Padre Juan Muzzio fue, tradicionalmente, un colegio de formación salesiana masculina que, en los últimos años, había sumado señoritas a sus cursos. El Handball era la mayor expresión deportiva de esa casa de formación.
- ¿Y quien va a atajar? – preguntó uno de los chicos. Cristian, no?. La pregunta era porque Julio, el arquero del equipo, se había mudado de ciudad con su familia, y Cristian había sido su suplente durante esos años.
- No, el Flaco – dijo el Profe y señaló con el mentón al pibe menor y desgarbado de tercer año que había ingresado no hace mucho al equipo. Todos lo miraron inmediatamente, sorprendidos, lo que llenó de orgullo y vergüenza al Flaco.
Los entrenamientos se sucedieron en la forma planeada. Esa semana, el Flaco se sintió mejor que nunca. Hubo entrenamientos intensivos para todo el equipo, incluido un entrenamiento especial para los arqueros: ejercicios especiales contra la pared en busca de reflejos; ejercicios físicos intensos, para reforzar la capacidad técnica; fusilamientos con pelota, destinados a quitar el miedo del “pique” de la pelota en el cuerpo.
El masoquismo que supone la posición de arquero es innegable. Pero el Flaco siempre decía que su puesto era el más lindo. “El ánimo del equipo depende del arquero. Si el anda bien, el equipo levanta. Si el arquero se bajonea, no hay rendimiento del equipo que pueda contra ello”.
Sintiendo las palabras escuchadas de su hermano, lo motivaba la alta responsabilidad del puesto, lo que contrasta con las escasas posibilidades de éxito que tiene en su intervención: el delantero generalmente dispara al arco desde poca distancia y con gran violencia, por lo que sus posibilidades de éxito son considerablemente superiores a las del arquero. “Además, el arquero – decía - debe comprometer seriamente su físico, pasible de pelotazos en el rostro, las bolas, el abdomen o las piernas. Así, con pocas chances de éxito, el arquero se las debe ingeniar para superar las estadísticas, con la responsabilidad que implica”.
El día miércoles, comenzó el torneo en la forma pautada. Un momento especial vivió el Flaco cuando el Profe le entregó en el vestuario la camiseta de arquero del equipo con el número uno en la espalda: esa misma camiseta amarilla que le había visto usar a su hermano varios años antes, motivo que lo llevo a decir “arquero” cuando le preguntaron en primer año de que quería jugar en el equipo.
El Colegio Padre Juan no tuvo dificultades para superar con éxito su zona. Cómodos triunfos frente a la 714 y el Nacional, colegios sin mucha tradición en el deporte. El Flaco estuvo a la altura de las circunstancias. El primer partido lo vivió con nervios durante los primeros minutos, conciente de que sus compañeros hubiesen preferido que ataje Cristian, todos compañeros en el mismo curso. Sin embargo, tapado el primer remate, se tranquilizó y atajó bastante bien, ganándose las felicitaciones de todos sus compañeros.
En cuartos de final, jugaron contra el Comercial, uno de los clásicos de siempre. Los del Comercial jugaban bastante bien, aunque generalmente trataban de manejarse un poco más allá del reglamento. El partido, como todos los clásicos con ese colegio, fue áspero. Sobre todo porque el Colegio Padre Juan era el colegio los “conchetos”, de los “curas”, de los nenes bien, de plata (a pesar que la cuota del colegio era de solo $37, una ridiculez). Algunas expulsiones por ambos bandos y muchas fricciones en todas las jugadas. El Flaco tuvo otro buen partido, interviniendo quizás un poco más en la dirección de la defensa, claro esta, envalentonado por los buenos desempeños anteriores. Fue triunfo ajustado para el Padre Juan por dos goles.
En la semifinal, el rival más difícil de toda la vida: la ENET, la escuela técnica de la ciudad. En general, sus equipos eran formados con gente de físicos importantes, el cual lo utilizaban con agresividad. Eran además, muchachos de recursos bajos, gustosos de aporrear a los “nenes bien” de la ciudad. Nuevamente, las acciones se dieron en forma similar al partido contra el Comercial. El Padre Juan solo logró sacar ventaja a partir del talento de sus jugadores, quienes si bien no eran de importancia física, todos disponían de una técnica depurada por años de entrenamiento en el colegio.
El rigor de partido también fue sentido por el Flaco. Era tradicional que el extremo izquierdo de la ENET (Llamandú) dirigiera su primer lanzamiento del partido al rostro del portero, como una forma de amedrentar. En esa ocasión, al ver un rostro juvenil, además del primer remate, el extremo decidió dirigir el segundo al abdomen y el tercero a los testículos. El Profe se quedó tranquilo cuando observó que el Flaco siguió saliendo “armado” y con el rostro en alto al cuarto disparo del puntero.
Ganada la serie, la final del intercolegial sería al otro día, contra el local: la 730. Este colegio no contaba con tradición en el deporte, pero se había manejado como para acceder a la instancia final, beneficiado con una llave ventajosa.
El Rector del colegio local dispuso la celebración de la final para el día viernes, a las 12 hs., resolviendo que todos los alumnos del colegio podían faltar a la última hora de clase, con la condición que asistieran al encuentro. Resultado, el gimnasio era una caldera con más de tres mil personas. Era la oportunidad para obtener el intercolegial y derrotar a “los putitos del Muzzio”.
Desde que entró el equipo, el estadio se transformó en un solo insulto para todos los jugadores visitantes. El clásico uniforme verde del Muzzio se transformó desde ese mismo momento en el fundamento de todos los cantos, los cuales prácticamente se olvidaron de alentar a su propio equipo. El Flaco recibió en forma individual, como todos, algún que otro insulto ("Que lo vengan a ver / que lo vengan a ver / eso no es un arquero / es una puta de cabaret").
Sin misterios, el partido fue ganado de comienzo a fin por el Muzzio. Los de verde estuvieron delante en el marcador todo el partido, sin dudas por su superioridad técnica y dominio de juego, pero por sobre todo gracias al Flaco. Ese día el portero se vistió de titular indiscutido para el seleccionado de Handball del Colegio Padre Juan Muzzio. A su regular y correcto desempeño en el torneo le agregó una actuación soberbia, que no pudo hacer más que madurar el triunfo de los “Curas”.
El Flaco atajó (algunos desviados) doce de los quince penales que le marcaron a su equipo, impidió goles de contrataque en mano a mano con el delantero rival que ingresaba en carrera por el medio del área, salvó pelotas con la punta de sus extremidades, todas extendidas en el aire, provocando rebotes en sus antebrazos, piernas, hombros, etc. Incluso atajó el lanzamiento seguro del “Circulador” quien tomó el mismo rebote que dejó el arquero tras un lanzamiento del armador izquierdo: su pecho sintió el duro golpe del disparo, para la humillación de los tres mil presentes aquel mediodía.
A partir del segundo tiempo, todos los gritos e insultos fueron dirigidos hacia él, concientes que el gran responsable de la fiesta fracasada era ese rubio largo y flaco, de colores brillosos, que atajaba todos y cada uno de los embates de los representantes de su colegio.
Ante el silbato final, todos los abrazos fueron para él.

Es probable que, superados casi quince años, nadie recuerde tanto ese día como aquí se evoca. Probablemente, ese partido solo sea un vago recuerdo en una nebulosa, incluida la memoria de los mismos campeones. Sin lugar a dudas, el “Mentón del Profe”, ya en la montonera triunfal en mitad de cancha sobre el rubio portero, debe haber sido olvidada por todos. Solo el Flaco en ese momento lo recordaba. Aún lo hace.

Horrible

2009-03-23T08:19:00.000-07:00

- Ruso, yo voy de 9.
- Sos horrible de 9, Chupa. No hacías uno...
- Esta bien...

Se manchó la pelota...

2009-03-11T13:11:00.001-07:00

La punta del iceberg se podría haber disuelto con un café.
La inconmensurable masa debajo de la superficie no.
Ni héroes ni villanos, no existen verdades a media luz.

Pierde el fútbol de Argentina. Pierde la ilusión de muchos.
Se manchó la pelota. Sea quien sea el del barro.

Historia

2009-03-06T09:25:00.000-08:00

Tomé el diario mientras le alcanzaba el billete de $10. La tapa hablaba de los insultos de las señoras de la plaza al sector agrario y al general del desierto (a pesar de las distancias).
- Así es mi amigo, me dijo el anciano del puesto de diarios, evaluar la historia con los criterios del presente es opinar con el diario del lunes. No se olvide ud. también que la historia la escriben los que ganan.
- ¡Ah! ¿Por eso es que Pigna es un pelotudo?, preguntó el pibe que le hace el reparto.
- Efectivamente, m`hijo, dijo el viejo.
Metí el vuelto en el bolsillo, sonreí amargamente y dije un hasta luego que se perdió entre los ruidos de la calle.

El eco de un golpe seco

2009-03-03T05:41:00.000-08:00

“Cuando lo vi, un odio me invadió el pecho como un calor creciente. El Petiso canchero compartía conmigo el colectivo que nos llevaba hacia el avión, con rumbo al sur. “Siempre fui un cobarde”, pensé y supe que jamás haría algo para vengar mi bronca. Recordé las imágenes y el odio se transformó en un escalofrío que recorrió mi espalda.

El balón quedó corto en el tiro de mi marca. Dio con fuerza en la parte de adelante del aro. El rebote fue a dar a la altura de la marca para lanzar tiros libres. Un poco hacia la izquierda. Ganado el rebote, el balón cruzó los aires hacia mi, quien ya corría la contra. La recibí, solo, a la altura de la mitad de la cancha. Un doble fácil. Entrando a la zona del equipo rival, quise asegurar mi soledad. Lo vi al Petiso persiguiéndome, recién a la altura de la mitad de la cancha. Un par de piques, paso derecho, paso izquierdo, una bandeja tranquila…

Cuando voy a dejar el balón cerca del rectángulo que hace las veces de marco para el aro, un golpe seco, pero que a la vez retumbó en el viejo gimnasio de chapas, me sorprendió al punto que casi doblo mi tobillo al caer. El Petiso, no se como, no solo logró alcanzarme, sino que me metió una “tapa” descomunal. Violenta. Soberbia como él mismo. El árbitro tuvo que ir a buscar la pelota dentro de los baños femeninos.

Los aullidos, el “gaste” y las cargadas fueron sostenidas durante varios segundos, mientras yo trataba de meterme dentro de la tierra por un buen rato.

No recuerdo como termino ese partido. Calculo que habremos perdido. Yo, seguramente, no pude levantar mi nivel de juego.

El Petiso ahora va subiendo la escalera del avión. Me parece que sigue midiendo como en aquel momento, a nuestros 15 años, un metro sesenta centímetros aproximadamente. Si bien le saco unos treinta, sigo pensando que jamás voy a tener mi revancha.

Espero que tenga aerofobia…”

Consecuencia

2009-02-26T07:27:00.000-08:00

"El sexo es una consecuencia, no un medio para el amor" (Ruso dixit).

Jagger y nuestro pelo gris

2009-02-25T09:20:00.000-08:00

No es la primera vez que escucho una letra y me acuerdo de vos, no?

Evening Gown

People say that I'm high class
But I'm low down all the while
People think that I'm crazy
When I flash that california smile

But I can still paint the town
All the colour of your evening gown
While I'm waiting for your blonde hair
To turn grey

People say I'm a drinker
But I'm sober half the time
People say I'm a loser
But I get lucky on the side

Yeah but I can still paint the town
All the colour of your evening gown
While I'm waiting for your blonde hair
To turn grey

All my life I waited for
Someone who would show where the bliss is
All my life I waited for
Someone who would take me past the kissing

People say I'm a loner
I like to get lost in the crowds
People call me a dresser
I wear my sports clothes way too loud

Yeah but I can still paint the town
I can shake it and turn it upside down
While I'm waiting for your blonde hair
While I'm waiting for your blonde hair
While I'm waiting for your blonde hair
To turn grey

24 de Febrero

2009-02-24T05:24:00.001-08:00

La aguja del reloj y su mochila se han detenido en 29.
Cuestión complicada sumarle meses al documento.
Sobre todo si el teléfono no conoce de llamadas,
Y los recuerdos de la gente se desvanecen.
Hoy los dividendos sonríen al balance
y el corazón lastimado rejuvenece.
La balanza, expectante, se vio inclinada hacia la izquierda.
Un colchón que absorba el golpe, del tiempo y sus jueguitos.
Una pastilla para el dolor, por haber sido uno mismo,
durante mucho y tanto tiempo.
Salud a mis amigos. Gracias por los cumplidos.

Un pacto para vivir

2009-02-23T11:50:00.000-08:00

Siempre pensé que mi desinterés por la política nacional e internacional se debía a características propias derivadas de algún tipo de reacción ante ciertas “obsesiones” familiares con el tema (similar sentimiento con la práctica litúrgica). Siempre asumí que los continuos programas políticos que el televisor familiar reproducía provocaron mi infantil hastío.

Con el tiempo y mi madurez fui dejando aquella idea para comenzar a interesarme en la praxis de la política nacional. Naturalmente, toda persona, quiera o no, lo relacione o no, tiene sus ideas políticas. Claramente, no he sido la excepción.

Lamento de esa etapa que mis alboreas creencias se dieron de bruces con la mediocre política argentina, inyectada de corrupción, vulgaridad y escasa conciencia cívica en pos del verdadero bien común, entendido este como creación de las condiciones necesarias para que la comunidad entera pueda mejorar sus condiciones de vida.

Sin perjuicio de ello, advierto que actualmente me encuentro a poco de ingresar en la cuarta década de mi vida y, con ello, mi interés político se acrecienta, estimulado por ciertos “reverdeceres” en el fárrago político.

Ahora, si bien confieso que sigo denostando muchas de las viciadas prácticas políticas vernáculas, ello no me impulsa actualmente a cambiar el canal o pasar la hoja del diario, sino a reflexionar un poco más al respecto, sobre todo en aquellos valores, estructuras y programas que deberían ser modificados en torno a, lo que creo, un camino justo y progresista (en el sentido literal del término y no el político).

Siendo así, me gustaría, para ejercicio propio, exponer aquellas condiciones que creo esenciales para el desarrollo nacional, en el entendimiento que disponemos de una tierra bendita que nos abre diariamente la posibilidad de escaparnos de la mezquindad que nos viste.

(i) Pacto Político.

Realmente envidio a naciones hermanas cuando descubro que sus dirigentes han sido capaces de olvidar sus rencillas particulares para abrir paso a una solución conjunta que declare estructuras básicas, pétreas y permanentes de crecimiento.

Lamentablemente, por egoísmos personales, vivimos en el reino del ahora o, por lo menos, de los próximos cuatro años. Nuestros líderes toman sus decisiones en base a sus proyectos políticos personales, planeando políticas estrechas con una gestión económica que nunca supera el lustro (ocho años en el mejor de los casos).

En este sentido, leo con pena propia la entereza democrática y patria de naciones como Chile, España o Estados Unidos, quienes – con diferencias políticas internas – respetan ciertos cánones que no se destinan a otra que cosa que no sea a la grandeza de su Patria.

Entiendo que un pacto político de esa naturaleza precisa de una madurez política que, quizás, carecemos. Sin embargo, creo también que un camino de esa naturaleza debe ser iniciado en algún momento, para grandeza de nuestra Nación, en virtud que el mismo debe ser transcurrido ardua y trabajosamente, conducido por el diálogo altruista y conciente del bien común implicado.

Con esta plataforma, creo que este acuerdo debe contener ciertos ítems que hacen al mencionado crecimiento. Si bien tengo mi opinión respecto de cada uno de ellos, creo que este acuerdo político debe estar estructurado alrededor de la educación como prioridad nacional, Federalismo, modelo productivo nacional, Control de Poderes y fortalecimiento de la democracia.

(ii) Educación.

Sinceramente creo que esta es la única que puede levantarnos del triste lugar que hoy día ocupamos y confirmar las potencialidades que disponemos. Estoy absolutamente convencido que la ignorancia es la madre de todos nuestras flaquezas, y no hay problema que no pueda ser superado con ciudadanos educados y dirigentes preparados.

En este sentido, creo que deben ser estimuladas políticas de plena educación, secundario incluido, con mejoramiento de institutos terciarios y universitarios nacionales. Esta debería ser la prioridad de nuestra Nación, destinando esfuerzos y recursos para propiciar la vuelta de los menores a los centros educativos.

No se me escapan las penurias que viven hoy día muchos menores para ser asistidos en este sentido. Creo en este aspecto que, si bien es arduo y lento el camino, debe ir de la mano con la inclusión laboral de los mayores y tutores de esos menores, en la forma que se propone en los puntos venideros que tratan el problema económico de nuestro país.

(iii) Federalismo.

Nuestra Constitución es claramente federal. Ello ha sido por mandato histórico y se encuentra enraizada en los corazones de la mayoría de los argentinos. Sin embargo, paulatinamente el poder político y – sobre todo – económico se ha ido centralizando en el Gobierno Nacional y la Capital Federal.

En este aspecto, creo que debe ser emulada la estructura formada por los Estados Unidos, país que, con muchos aspectos negativos, tiene algunas enseñanzas para darnos (sumo al federalismo, el alto espíritu democrático reflejado en la asunción presidencial del Sr. Obama). Un claro ejemplo de la fortaleza que representa un federalismo amplio es la dada por las distintas grandes y pujantes ciudades que existen en el país del norte. Se pueden nombrar cuanto menos 20 ciudades altamente desarrolladas, con un índice poblacional y social siempre en aumento. Esto contrasta claramente con lo visto en nuestro país, donde contamos con pocas ciudades desarrolladas y grandes extensiones de territorio para incentivar.

En síntesis, creo que debería fortalecerse el federalismo recortando los poderes del Gobierno Nacional y ampliando los poderes de las Provincias. Aquí es fundamental una ley de coparticipación de los ingresos clara y ágil, con la asignación de recursos necesarios para que las Provincias puedan desarrollar sus capacidades.

Creo que la síntesis debería ser, a contrario de lo que se ve hoy en día en cuanto el poder central dispone de todos los recursos provocando el sometimiento de gobernadores por una dádiva, que las Provincias deben ser ricas, no el Gobierno Central.

Con la disponibilidad de facultades y recursos, las Provincias desarrollan sus capacidades a la máxima expresión, beneficiando no solo a sus habitantes sino a la Nación entera, en virtud de lo que se dirá más adelante respecto de las regiones y la especialidad y modelo productivo que aspiramos.

También en este aspecto es importante el desarrollo de Regiones internas, tal lo permite nuestra Constitución Nacional. La conjunción de recursos de diversas provincias y regiones no puede mas que repercutir en su beneficio y del país entero. Zonas como el NOA, el Litoral, Centro, Patagonia, Cuyo, etc. fortalecerán su posición y mejoraran su situación si suman esfuerzos y capacidades.

(iv) Especialidad productiva y modelo productivo nacional.

Creo que nuestro país – y en este sentido es importante el Pacto Político – debería resolver con claridad cual es el modelo productivo que desarrollará. En este sentido, debe tenerse la plena conciencia de los recursos con los que contamos y especializarnos en una determinada actividad, industria o campo de la producción.

Comprendo que, en este sentido, debemos ser un país que otorgue clara importancia y preeminencia al sector agroindustrial. Entiendo que deben desarrollarse las productos del campo, y a partid de ahí construir las industrias vinculadas. Esto claramente debe realizarse a través de incentivos y programas destinados a tal fin. De esta forma seremos competitivos antes el mundo, lo que mejorará nuestra posición interna.

En este punto, clara es la necesidad de promover la reapertura a los mercados internacionales, ya que a ellos constituyen la otra cara de la moneda en el proyecto de producción agro industrial.

(v) Eficiencia y reducción estatal.

Entiendo que es aconsejable que el Estado abandone su rol de permanente suministrador para desempeñar un papel subsidiario en la actividad privada. En este sentido, comprendo que los subsidios deberían ser excepciones contadas para ciertas actividades que precisan de un acompañamiento inicial.

El Estado debería enfundarse en un papel subsidiario, limitándose a crear las condiciones necesarias para que los ciudadanos crezcan a través de su esfuerzo y capacidad. Los recursos estatales deberían ser utilizados, a través de inversiones, para crear condiciones que provoquen crecimiento de los ciudadanos y no para satisfacer necesidades transitorias de los mismos: es el cuento de enseñarte a pescar o darte un pescado. En el primer caso, te doy de comer por siempre, en el segundo, solo te alimento un día.

De esta forma, el Estado se limitaría a proveer de forma correcta y eficiente, aquellos servicios que son inherentes a su condición: educación, salud pública, seguridad.

Dentro de esta idea, puede incluirse la eficiencia impositiva, la que se resume con menor carga fiscal condicionada a una mayor inversión del sector privado, todo ello acompañado de un efectivo control fiscal que evite la evasión en todos sus órdenes. La política de subsidios debería ser reemplazada por políticas de ventajas impositivas, con el objeto dicho de promover la inversión.

(vi) Calidad Institucional.

Comprendo como necesaria una reforma constitucional urgente en cuanto se muestra como imperante la necesidad de reforzar los mecanismos de control del poder central. El mecanismo de frenos y contrapesos hoy hace agua en diversas facetas, como por ejemplo, delegación de funciones legislativas al poder ejecutivo, elección y remoción de jueces a través del Consejo de la Magistratura, etc. Entiendo que debe proponer una rigidez en este aspecto, sobre todo con el fin de abandonar estructuras de excesivo poder unificado en el ejecutivo.

Por su parte, entiendo necesario promover la refundación del sistema electoral, con el objeto de promulgar un procedimiento claro y ágil, tendiendo a la eliminación del clientelismo político.

Finalmente, creo necesario resaltar la necesidad imperiosa que, más allá de funcionarios partidos políticos, plataformas, fórmulas, proyectos e ideas, la sociedad argentina y cada uno de sus individuos, tome urgente conciencia sobre su responsabilidad en la transformación nacional.

Así como cada uno de nosotros no puede quejarse sobre la suciedad que presentan nuestras urbes, si somos nosotros mismos quienes arrojamos nuestros residuos, envoltorios y papeles sobre las mismas, debemos saber que la transformación de valores y estructuras, solo serán dadas a partir del esfuerzo individual. Cada una de nuestras miserias colectivas, responde a nuestros defectos colectivos, y esta en nosotros modificarlos para obtener resultados diversos.

Por la grandeza que nos supo cobijar y el talento potencial que disponemos en reserva, ruego por la valentía y el coraje necesarios para lograr esta reforma cultural y social argentina.

Convide Rutero (IV)

2009-02-23T09:57:00.000-08:00

Entre el madrugón que imponía el dueño de casa por su viaje a la Sierra, y el festín de mi que se hicieron los mosquitos, salí temprano para Buenos Aires. Desayuno reglamentario en la YPF de Canals y a combatir el asfalto.

Como primer pensamiento, entre el sol que me daba justo en la frente y el dolor que provocaban mis mediocres gafas, decidí comprarme un buen par de anteojos de una maldita vez (NdR: volví hace una semana y todavía no lo hice).

Si bien el trayecto fue entretenido en general (la ruta siempre fue de un solo carril, pero el tránsito liviano no sofocó demasiado la cuestión), debo decir que odio a los “Pueblos Ruteros”. Como imaginarán, son aquellas poblaciones que se asientan y crecen a lo largo de la ruta. Conclusión: esta se transforma en una avenida, se debe aminorar la marcha, frenar en los distintos semáforos (¡Por Dios, Venado Tuerto, un mínimo de sincronización, por favor!) y toparse con el Chacarero que te tira su camioneta a paso de hombre sobre la ruta cuando a vos te faltan 200 mts y venís a 120 km/h (¡Pelotudo!).

Musicalmente, el viaje fue un decente random dado por las distintas radios que iba “enganchando”. Nunca sabré el nombre, pero no puedo dejar de mencionar los continuados “Killer Reggaetones” que me regaló aquella estación de Arrecifes. Diez de la matina, meneo al volante.

Atravesando San Antonio de Areco me arrepentí un poco de haber salido tan temprano y no pasar por allí con el timming necesario como para derrapar en la primera parrilla rutera que se me presentara. Aclaro que un buen bife de chorizo jugoso, con fritas, “yelo” y “…de la casa”, hubiese justificado cualquier demora.

Finalmente, me sentí aliviado cuando pisé la autopista en Pilar y el Meriva se deslizó en reforma sobre su carril izquierdo. Una vez llegado, breve reunión familiar, para luego dejarme llevar hasta mí añorado sommiere.

Pienso que superé el trayecto. Que disfruté más de lo que había pensado. Que tuve oportunidad de reflexionar sobre algunos temas y dedicarme más a algunas cuestiones olvidadas. No voy a decir que me encontré a mi mismo, pero sin lugar a dudas que disfruté del viaje y mi compañía.

Costa Pobre

2009-02-20T10:08:00.000-08:00

En la Republica de Costa Pobre,
el panorama es bien oscuro.
Generalísimo y fundador del Partido,
este, sin dudas, nuestro cáncer nacional.

Responsable e instigador de cuantos vicios culturales,
la corrupción, la vagancia y la ignorancia.
Todas ellas, licencias, que han dado fama seria,
al espíritu de estas tierras, inundadas en miseria.

Alguna vez el Partido fue justicia y equidad.
Dejó entrar el sol nuevo por sus ventanas,
Hoy, éstas, deformadas, continúan pisoteadas,
Por aquellos que viven su gran fiesta ordinaria,
que hoy en día no nos sale muy barata.

Costa Pobre, flaco espíritu doliente,
Marchando gris, sangrante y maloliente,
surgirá únicamente del fárrago pestilente,
usando las herramientas que los padres fundadores
Han dejado como herencia.

Aquellas prácticas delincuentes, se combaten con astucia,
Más se precisan hombres probos, que sacudan estructuras,
levantando bien el polvo de una Nación maltratada,
que cuenta con la educación como su esperaza y espada.

Convide Rutero (III)

2009-02-20T09:05:00.000-08:00

Córdoba fue decepcionante. El disco del Negro Alvarez me pareció una estafa. Me reí algunas veces para no sentirme tan violado por el precio que pagué. La Ruta 8 esta hecha pedazos, con mucho tráfico (Río Cuarto es una desgracia) y en única vía. El mal humor se multiplicaba por las horas de viaje y su incomodidad.

En Villa Reducción el viaje levantó un poco porque (i) el Palmer me llamó para confirmarme que había comprado carne, (ii) faltaba poco y (iii) el grito de Juan Carlos Saravia en “A Doña María Ríos” (volví a Los Chalchas pos fracaso de Alvarez) me hizo aullar de alegría.

Como comentario adicional, un ruido en el motor del Meriva me empezó a preocupar. Pasados los 110 km/h parecía quee el electro ventilador iba a salir volando. Sin embargo, por su intermitencia, dudé si se trataba de algún chiflido que entraba por la puerta lateral chocada. Al final, el auto jamás se detuvo por eso y calculo que no sabré nunca el origen de ese sonido.

Viendo la inmensidad de cuadros con soja, pensé que si la Sra. Presidente no se da cuenta en el país que vivimos, pocas esperanzas tenemos en adelante.

Llegado a Canals, era momento de suspender el viaje hasta la mañana siguiente. Tiramos a las brasas con el Palmera, su mujer y otros amigos, unas carnes hermosas, descorché algunos tubos que traía de Mendoza y nos dimos a la charla con uno de mis hermanos del alma. Igual no fue lo que hubiese querido, porque a la mañana había que salir temprano y, si bien el vino estaba bueno y el reencuentro ameno, no era cuestión de lamentar resacas.

Ricardo

2009-02-18T06:02:00.000-08:00

Ricardo siempre fue un atorrante. Un típico atorrante. Siempre tuvo su barra de amigos. Salió de joda. Disfrutó su juventud mientras la tuvo en la mano. De tantas minas que tuvo, a la vuelta del camino, fue una la que sacó la llave del contacto. Adentrado a la familia, también se puso el traje debido. Hasta la estructura familiar era lo que mandaba el manual: el nene y la nena.

Ricardito hoy es ya adulto. Se fue del país para poder vivir su vida sin sentencias. Se encuentra en la otra orilla de su padre, flameando banderas multicolores, gritando lo orgulloso que está de serlo. Ricardo lo ama como un padre a un hijo, y comprende su camino.

Hoy en el café, con un pucho en la mano, me confesó que también entiende a los que no lo aceptan.

Cristal

2009-02-18T05:50:00.000-08:00

El hemisferio del corazón no habla por hablar.
Tampoco lo hace solo por vanidad sino por que ha triunfado.
Lo hace también por que quiere, pero sobre todo por que puede.
Por que así se lo han permitido, quienes compartimos su culpa.
Amolda la realidad de la forma en que le conviene,
Barnizando lo que no lustra sus bronces ni engorda sus alforjas.
Con dulce palabras románticas siempre ha llevado el agua a su molino.
La hipocresía y Maniqueo siempre le han dado factura.

Un crimen no difiere por el balcón donde se juzgue,

Sino que solo se distingue por su naturaleza.

Mi parcial amigo, la realidad siempre ha sido una,
Por mas que ensuciemos el cristal por donde observamos.
Sino, quien te ha dado acaso el derecho de decir lo que es verdad,
Si para ti ella no es unidad sino versiones de quien la mire?

Si a la fuerza, ellos lo han aprendido, ¿cuando lo harás tu,

mi sordo y autoritario amigo?

Convide Rutero (II)

2009-02-18T05:28:00.000-08:00

San Luis fue la gran sorpresa del viaje. San Luis, es otra cosa. Por lo menos, existe una imagen de la familia al poder y, prejuzga, que su crecimiento y desarrollo es una mas de las fantasías acostumbradas de la fauna política.

Sin embargo, en lo que hace a este viaje, San Luis mostró una cara completamente distinta. Desde el ingreso mismo a la Provincia hasta su último metro, se abrió ante mi una majestuosa autopista. El excelente asfalto le dio visa de velocidad al Meriva, quien consumió kilómetros y combustible en forma acelerada. Lejos de ser este un mensaje político, creo con justicia resaltar lo que la provincia puntana me mostró.

El punto alto musical en medio de esa bonanza vial lo dio Chakay Manta, acompañados por mis alaridos y excitación. Por su parte, El Mareao me hizo acordar al Escocés. Quizás por eso me mandó un mensaje a las cuatro de la mañana desde Museum, algo sentimental.

Como comentario simpático – quizás uno mas de los que acompañan a la mencionada familia puntana, recordando aquel casamiento que me encontró compartiendo pista de baile con el ex presidente, quien abrazando una copia de Ingrid Grudke, me comentó eufórico: “¡Trabajando es la única forma que este país sale adelante!” -, toda la autovía se encuentra iluminada por postes de luz ubicados cada cien metros – lo que no es un dato menor -, pintados con colores vivos como el rosado, fucsia, amarillo, azul, colorado, etc. Ninguno blanco o negro. Pintoresco.

A 25 kilómetros de San Luis, sonaron los acordes de los 60 Granaderos. Como es sabido, esta canción comienza diciendo “Bajo el Cristo Redentor”. Me volví a acordar de mi vieja, quien sintió los efectos de la altura en tal excursión, lo que motivo su inconveniente cardíaco y pulmonar, causa de mi viaje a tierras cuyanas. El tema no deja de ser hermoso. De hecho, a pesar de todo, justamente genera la emoción de los aventureros cuando el guía de la excursión lo reproduce al llegar al sitio. Pensé en San Martin, nuevamente.

Como último comentario, a cuento de la amenaza del cambio climático, me llamó la atención encontrar en San Luis un paisaje similar al pampeano, con sus cuadros multicolores, en variaciones emparentadas con el amarillo y el verde. Según me comentarían después, ello se debe a que la provincia puntana estaría gozando de mayores índices de precipitaciones que las provincias de la pampa húmeda.

En el peaje entre San Luis y Villa Mercedes, felicité al puntano del peaje por la autopista recorrida y me dispuse a alcanzar la segunda de dichas ciudades, ávido de combustible y descanso para mis piernas. Ya en la YPF, me pareció apropiado darle un descanso a Los Chalchas e ingresar a la gran Córdoba escuchando los chistes del Negro Álvarez. Jamás pensé que iba a pagar $28 por un disco de chistes. En fin. El viaje seguía siendo una gran experiencia.

Convide Rutero (I)

2009-02-17T06:37:00.000-08:00

En una semana muy difícil, hacer el milenio de kilómetros entre Mendoza y Buenos Aires, parecía un remate acorde. Naturalmente, un viaje en soledad genera dudas sobre su tedio. A priori, puede ser entendido mas como una carga que como una ventaja. Asimismo, amén de ser mi debut “rutero” solitario, también era un trayecto desconocido.

Sin embargo, debo aclarar que la Ruta tiene un contenido atractivo: genera las mejores conversaciones, es un espacio para la reflexión, se puede escuchar buena música. La Ruta, en cierto sentido, dispara los mismos sentidos que el mar y su tranquilidad.

Mendoza es una ciudad maravillosa, recomendable. Es prueba viva respecto de los logros que se pueden tener con planificación e inteligencia. Siendo una zona de escasa humedad, no hay calle que no esté cerrada por un frondoso techo arbóreo. No hay en el país veredas más anchas y cómodas que las mendocinas. En cada esquina puede verse el respeto, casi religioso, por las normas de tránsito.

Con este antecedente, la excelente autovía que despide la ciudad es una muestra más de aquella recomendación. Pasado el mediodía, el bólido prestado enfiló hacia el Este, en busca del destino marcado. Repetí varias veces, como lo escuché a lo largo de la semana con esa dulce entonación cuyana, “Que t´vaia bonito”.

Debo confesar que a lo largo de varios kilómetros, estuve tentado a dejarme subyugar por alguno de esos carteles que prometían los mejores vinos artesanales y pateros, sin mencionar las tentadoras bodegas turísticas. Resolví seguir, seguro de no poder contenerme ante una gentil degustación.

La autopista mendocina corta su veloz paso un poco después de la localidad de San Martín. Según el experto sanmartiniano R.P. Walter, esta localidad lleva el nombre del mayor prócer argentino (Maradona no sabe un cuerno de nada, y menos si propone otras figuras para tal honor; mucho menos lo sabe Hamilton, a quien también el excusado lo debe haber encontrado mas de una vez agitando su adolescencia) en virtud que allí se encontraba el campo del General. Éste, terminada la – heroica - campaña de los Andes, devolvió dichas hectáreas en virtud que estas le habían sido entregadas por el Gobierno de la Provincia como colaboración en su labor, el cual él ya entendía concluida. Si bien ello es lo debido, en el país de la dádiva y el cohecho, es extraño ver este tipo de acciones y, al menos, es justo mencionarlo.

Aquel General argentino – uno de los pocos ejemplos en la historia sobre los que pueden decirse que el personaje dejó al poder y no al revés - también ha motivado en la provincia cuyana que diversas calles, pasajes, parques, cerros, comercios, y básicamente todo aquello que puede ser bautizado, lleve su nombre.

Volviendo al periplo, como dijimos, la ruta mostró por primera vez su lado agreste, con un asfalto emparchado y de simple vía. En un escenario así, tuve que sacar mi mano derecha del “apoya-cabezas” del asiento lateral y prestar más atención a sobrepasos y velocidades.

Pensando en mi gran amigo Filip (de meteórica y felizmente envidiable carrera profesional), recordé que me había prestado como acompañante de viaje los 50 Años de Los Chalchaleros. “Ruta, folclore y mate, siempre es una buena idea” pensé.

Acomodado el reproductor, entre Colonia Sur y las Chacritas, los desechos diseminados en el camino daban cuenta de la grave imprudencia vivida entre una camioneta y un camión con transporte de cervezas. No viendo ninguno de los participantes del siniestro, pensé macabramente que el alcohol no es recomendable para conducir.

Salido de la larga fila de autos que el control policial ordenó, sonaron los acoples de Zamba de Vargas, los cuales siempre conmueven el corazón nacionalista del historiador arriba mencionado. Como dije, la ruta es buen espacio para escuchar música y, subido el volumen, me enteré de aquella batalla, quizás, génesis de la rivalidad entre Riojanos y Santiagueños.

"Bravos santiagueños
-dijo Taboada-
vencer o la muerte
vuelvan su cara.
Por la tierra querida,
demos la vida para triunfar"
Y ahí no más a la banda
la vieja zamba mandó a tocar".

Confieso que esta estrofa me dio la piel de pollo las cuatro veces seguidas que reproduje la canción.

Varios kilómetros antes del Desaguadero (límite entre Mendoza y San Luis) me llevé la primera sorpresa de esta repetida viveza criolla. En una ruta carcomida y de carriles individuales, en un páramo de la pre cordillera argentina, displicente y risueña, se erige una cabina de peaje. Por dos pesos y pico…te dejan seguir transitando por una ruta que no muestra mejora visible. Consultado el indiferente muchacho sobre cual era el concepto que se estaba pagando, me dijo fríamente “San Martin - Desaguadero”…¡el trayecto que no es autopista! Creo que este incidente, de alguna manera, prueba que los mendocinos son argentinos, a pesar de todo.

Los Chalchas siguieron el viaje hasta el mismo Desaguadero. Metros antes, nublaron mi vista con Mama Vieja. Quien repase su letra entenderá su prosa sensible, sobre todo si el viaje de turno fue por un amague cardíaco de la mía.

Adelante se abría San Luis, sorprendente, en una segunda estapa del viaje.

El Roger

2009-02-04T11:39:00.000-08:00

Diego lloraba - y nosotros también lo hacíamos con él - en aquel Junio perdido de 1990. Es verdad que en esa época ya contaba sobre sus espaldas con el lastre que hoy lo sigue haciendo impermeable. El amor incondicional de muchos por hacer lo que hace y decir lo que dice. Ser quien es: el Diego. Pero aquella noche sentimos como él y nos hermanamos con su protección.

El domingo 1ero de Febrero de 2009, Roger Federer nos hizo quererlo un poco más y se ganó un poco de aquel “lastre”. Rod Laver cambiaba de manos frente a sus ojos, y ellos no contenían la decepción. Claro, no es lo mismo un suizo de un argentino, no?. Y tampoco vemos posible que “El Roger” diga que se va a “vacunar” a la “gordi” – quién tendrá mejor puntería que ella, no? -; o que diga que “Nadal debutó con un pibe y por eso se saca los lienzos del orto”, etc. Pero, sin lugar a dudas, hoy lo bancamos un poco mas.

Norah y el tiempo

2009-01-30T05:25:00.000-08:00

Norah Jones canta su canción,
mientras el reloj devora mi mañana laboral.
Intenta distraerme de mis obligaciones "urgentes".
Lo hace por que sabe que tendrá éxito.
que me acordaré de vos, pidiéndome que la pase otra vez.
Y, en eso, buscaré con el cursor la página virgen del monitor,
intentando escribirte lo que me inspira esa canción.
El tiempo sigue apurando y, en verdad, no me puedo demorar.
Pero creo que al menos, un segundo, vale la pena esperar.
Sonreir solo en mi oficina y pensar en tus muecas divertidas.
En tu piel de porcelana y gestos de enamorada.
El reloj no le da tregua a nadie,
pero creo que el mundo no va a explotar
si me detengo solo un segundo a decirte que soy feliz,
Y que te amo de la única forma que es posible.

Super Totó

2009-01-22T11:17:00.000-08:00

Tomás es un toro. “Tiene una moral de acero” dicen por ahí. Me descoloca permanentemente: te desafía desde su metro diez con ojos firmes pero después se acuesta con vos a ver tele y te hace “mimitos” mientras se duerme. El poder de convencimiento.

Su único ídolo es la misma persona con la cual compite todo el tiempo, quien además ejerce el papel de mejor amigo, maestro, tutor y enemigo acérrimo. Me hace acordar a mi mismo cuando perseguía a mi hermano por todo el barrio.

Tomás me dan ganas de ser padre, y que mis hijos sean como él (calculo que “Pedrito” no se le va a diferenciar mucho). Me sigue doliendo no poder decirle “ahijado” aunque las palabras después me lo reconocieran. Igualmente, hoy solo sería un título.

A él le escribo entonces – para cuando aprenda a leer y el sur me reciba con sus vientos – que será un placer seguir teniéndole el “si fácil”.

Chapas (Poesía Criolla)

2009-01-21T05:19:00.000-08:00

El canto oxidado del cuchillo olvidado
disfruta del filo renovado dado en verano.
Y en las tierras del sur ha encontrado,
lo que hasta ayer parecía haber olvidado.

Reyertas relegadas salieron al cruce,
como si fueran mosca detrás del dulce.
La chaira reluciente le saca provecho,
aunque, a veces, necesite un sortilegio.

Sin poesía y con poca elegancia,
la fiesta se fue armando sola.
Las noches de playa movían la cola,
Y a los gritos la luna mostraba la hilacha.

Si bien las rimas no son fuerte del remitente,
Estas palabras las escucha quien las entiende.
Me pone contento su masculina entrega,
Chapas bien clavadas, nunca se vuelan.

Romance del Malevo

2009-01-20T05:07:00.000-08:00

Yo no atrancaba la puerta
de mi rancho ni durmiendo...
para que?... si al lao de ajuera,
por malo que juece el tiempo
la enrrejaba de colmillos,
el coraje de mi perro

Cimarrón, medio atigrao
lo hallé perdido en las sierras,
boquiando de agusanao
malo como manga é piedra,
tuve que traerlo enlazao
pa' curarle las bicheras

Y ahí se quedó aquerenciao
compañero de horas lerdas
trotiando abajo el estribo
ni calculaba las leguas
y en donde aflojaba cincha...
se echaba a cuidar mis priendas.

Eso si... muy delicao
manosearlo ni le cuento
se ponía de ojo extraviao
y se le erizaba el pelo
con que tenia bien ganao
su apelativo....... ”El Malevo”

Que animal capacitao
pa'l trabajo en campo abierto
había que verlo al mentao
trajinando en un rodeo
de ser cristiano clavao
que era dotor ese perro.

¿yo echar tropilla al corral?
le chiflaba entre los dedos
Y embretao en el chiflido
Me los traíba clina al viento
Y era un abrojo priendido
A los garrones del trueno.

Una vez bandeando tropa
con mucha agua en el Río Negro
caí quebrao de un apretón
entre un remolino é cuernos
y me gano la mollera
la oscuridad y el silencio.

cuando volví a abrir los ojos
cruzaba una nube el cielo
gemidos y lambetazos
llegaban como de lejos
redepente compriendí
medio me senté en el suelo
para entregarle las gracias
“hermano de ésta te quedo debiendo”
no me halla ni el pan bendito
si no me sacas “Malevo”
y una inmensa gratitud
se me atracó en el garguero.

Gueno, la cosa pasó
yo dentre pa'l casamiento
hice el horno, la cocina...
mi rancho estiró un alero
y en su chúcara clinera
charqueó el arroró y el rezo

A los dos años
gateaba mi gurí sobre un peleo
o andaba por el guardapatio
priendido a la cruz del perro
ah!! porque él me le sacó
las cosquillas al Malevo.

Lo habrá tomao por cachorro
de su cría el pendenciero
le soportaba imprudencias
se priestaba pa' sus juegos
y ande amenazaba caerse
se le echaba bajo el cuerpo.

La cosa jue tan de golpe
que hasta me parece cuento
fue después de un mediodía
como pa' fines de eneroy
o me había echao en el catrepa'
descabezar un sueño

La patrona trajinaba
prosiando con el borrego
y un redepente aquel grito
como de terror ¡ROSENDOOO!
Y ya me pelé pa'l patio
Manotiando un caronero.

Ella estaba contra el horno
Tartamudeando en silencio
Tenía el guricito alzao
tembloroso contra el pecho
y avanzando agazapao
como una fiera... mi perro.

Enseñaba unos colmillos como puñales
los pelos se le habían puesto de un modo
que costaba conocerlo
y en la brasa de sus ojos
se habían quemao los recuerdos.

De un salto me le puse en frente
le pegue el grito ¡MALEVO!
Le vi soltar una baba
Esta rabioso ROSENDO!
No te me acerques hermano
No te me acerques hermano
Echa pa' tras...
echa pa' tras¡ Fuera perro !!!

Redepente me saltó
ladié pa' un costao el cuerpo
y sentí como la mano
le topaba contra el pecho
y cayó casi sin ruido
como una jerga en el suelo.

cuando lo miré los ojos
se le habían puesto muy guenos
como dándome la gracias
se le acortaba el resuello
se arrastró .... lamió mis pieces
y me broto un lagrimeo.

No tenía pa' elegir
hermano tabas enfermo
fue por el cachorro sabes?
de no, no lo hubiera hecho !!
meneo la cola una vez, dos veces...
y quedó muerto.

Por eso es que desde entonces
no me gusta tener perro
y cuando voy de a caballo
me parece que lo siento
seguir abajo el estribo
trote y trote por el tiempo.

Al recuerdo de mi amigo la Tota Rojo.

Hablar es mentir

2009-01-19T10:45:00.001-08:00

Hablar es mentir. La verdad se refleja en las cosas y sus esencias. La realidad esta en los mismos hechos que nos describen. Las intenciones se cuelan en las acciones de los hombres y no detrás del prisma de las letras. Las voces se distorsionan con el espacio, los ruidos y los intereses. Hablar es mentir.

Sur

2009-01-17T16:05:00.000-08:00

La cuenta regresiva de estas vacaciones esta llegando a su punto cero. Mañana es día de petates, bolsas y bolsos.

El inventario culinario dirá que se hizo un lechón, un salmón y varias pizzas caseras al horno de barro; un cordero a la parrilla, brochettes de langostinos y varios asados; y una cazuela de mariscos, rabas y un pollo al disco, entre otras cuestiones menores.

Fueron 19 días netos. La mayoría de ellos comenzados en el dúplex de la playa. Continuamente pensaba en que tenía que escribir algo en este blog y que el material era bueno. El mar y la naturaleza, mi familia o la petisa, regalaban inspiración. Lo cierto es que los minutos contados delante del teclado eran escasos y acelerados. Siempre había algo mejor para hacer en ese momento. Algunas cosas quizás tengan la chance de ver la luz en este espacio en los días venideros.

Sin embargo, por breve que sea, puedo decir lo mejor que me dejó este verano: confirmar que este es mi lugar. Esta es mi tierra. De aquí soy y algún día volveré, definitivamente. No se cuando. O mejor si y me lo guardo.

No es para que mis conocidos empiecen a suponer finales. Solo saber, y entender, que aquí el viento sopla distinto para mi. Que el sol me quema de otra manera y el mar me suele contar sus cosas, además de escucharme con atención. Acá están mis raíces: se conservan en todas las esquinas con mis anécdotas. Se reflejan en las miradas de mis viejos y el plan que tengo para su vejez. Acá es donde veré a mis sobrinos hacerse hombres y, quizás, seguir un camino como el mío.

Pero por sobre todo, acá es donde mis hijos correrán descalzos. Donde salgan sin controles exagerados. Acá es donde todo pasará en adelante y la historia será interesante. La felicidad tiene domicilio en la Patagonia.

Espero me perdonen los amigos mas cercanos – mi única pérdida - y aquellos que me asignan otros planes. Hoy, para mañana, los tengo distintos. Hoy, sin ánimos de irme, ya tengo resuelto volver.

Rebelde

2009-01-05T08:22:00.001-08:00

"¿Y a vos quién te hizo jefe?" (Totó, sobrino, 5 años).

Elogio

2009-01-05T08:20:00.000-08:00

"Fue el mejor asado que comí en mi vida..." (mi vieja).

Mirada

2009-01-02T09:40:00.000-08:00

El viejo apunta, como propuesta jocosa, que vaya anotanto todas las cosas que no están saliendo bien o, por lo menos, que no son del todo prolijas en la reunión del primero a la noche. Pide también que cuente en el “bloj” algunas “anedas” desafortunadas de la familia, como por ejemplo, la explosión del extractor de aire el día que la petisa fue por primera vez a comer a casa.

Pero miro a mi alrededor y veo a mi hermano cocinándonos por primera vez. Veo a la familia toda reunida con ánimos que hace tiempo no había. Veo el patio nuevo y una noche bajo la parra que será el combustible del año entrante. Los chicos, cada vez mas grandes, que hinchan las pelotas por toda la casa. Mi vieja bailando la cumbia noventosa.

No se, viejo que decirte. Perdoname que te defraude. Me parece que el apunte pasó por otro lado. Igual creo que vos lo sabés: cuando la gente se disipa, tu sonrisa no habla de errores jocosos sino de pequeños placeres de la vida y la familia.

Lechón, humo y terracota

2009-01-01T09:25:00.000-08:00

Cuatro caballeros, tres de ellos muñidos de copas de champagne y habanos castristas. Tocan temas de conversación que no serán recordados en la mañana, en una noche de luces en el cielo y ruido en el corazón. A pasos, el horno envolvente de estreno con el patio, muestra los restos del Schwainebraten de año nuevo. Reunión masculina en el patio terracota. Expedito mira a unos metros, prometiendo otro año de acompañamiento. El pequeño Toto pregunta que es “eso que tira tanto humo” y Matías pide que se lo saquen de la cara.

La vieja pega un par de gritos, reprochando el apartado masculino. Todos apuran el apague de los cigarros, para entrar rápido al living y seguir persiguiendo garrapiñadas, preguntando si la anterior fue la última botella.

Que el 2009 lo cierren con objetivos cumplidos y promesas renovadas.

Ese arroyo...

2008-12-29T11:31:00.000-08:00

Ese arroyo me supo hablar en el momento justo. Siempre las corrientes de agua me han sabido aconsejar al oído. Después fue toda calma y fluir. Como ese arroyo serrano. Las cosas han cambiado como él mismo, de un momento a otro. Y no encuentra motivo sentir con el corazón de ayer.

Más tarde, el mismo – pero distinto – arroyo, escuchó la mejor charla que he tenido con mi suegro hasta la fecha. Esta vez fue testigo y no consejero. El Brut de vidrio verde en huecos ananaes, fue suavizando una buena charla entre el humo de nuestros cigarros cubanos. Nos contamos algo más que el protocolo y entendimos lo que se esconde detrás de las etiquetas.

De salida, como siempre, salude su corriente revuelta. Sonreí de costado y volví a agradecer su presencia.